JIMU News | Le portrait coréen de l’artiste Kim Hyun Jung : beauté intérieure – Un repos parfait après un repas pris seule

La société coréenne d'aujourd'hui ne cesse de prêcher une certaine philosophie de vie : « Même seul, il faut bien manger et bien vivre. » Les entreprises parlent de l'équilibre entre vie professionnelle et vie privée de chacun, tandis que les médias présentent le fait de manger seul ou de boire seul comme un mode de vie propre à une nouvelle génération. Pourtant, derrière ces discours en apparence légers et branchés se cache un corps et un esprit déjà épuisés. Manger seul relève moins de la liberté que d'une réalité à laquelle on s'est résigné par contrainte. C'est aussi l'ombre portée par la structure actuelle du travail : on prive même les gens de la possibilité de partager tranquillement un repas avec autrui. La société ne cesse d'exhorter chacun à « apprendre à prendre soin de soi », mais le temps, l'argent et l'énergie qui devraient réellement soutenir ce « soin de soi » sont discrètement rejetés sur l'individu. Ce que saisissent les personnes épuisées, ce n'est ni un complexe hôtelier coûteux ni une fuite lointaine, mais simplement cette page familière du menu d'une application de livraison. Cette société qui clame sans relâche « aime-toi toi-même » réduit en réalité le repos le plus élémentaire à une question de compétence individuelle en matière de gestion de soi. Cette contradiction n'a cessé de me mettre mal à l'aise.

En tant que peintre coréenne, j'ai voulu transformer ce malaise en une image de repas privé. Non pas une scène de banquet sur un paravent traditionnel, ni une grande table familiale symbolisant les retrouvailles, mais une femme qui utilise un carton de livraison postale en guise de table, seule face à des jjajangmyeon et du tangsuyuk. Elle porte une veste de hanbok soignée et élégante, mais son attitude n'a rien de convenable. Assise de biais à même le sol, une jambe étendue nonchalamment, son regard se pose distraitement sur les vidéos courtes qui défilent sans fin sur son téléphone. Cela n'a rien à voir avec les « images de guérison » auxquelles nous a habitués la publicité. Et pourtant, je crois précisément que le vrai visage du repos ne peut surgir que dans ces instants un peu maladroits, relâchés, presque désordonnés. Ce n'est pas une table destinée à être montrée aux autres, mais une scène intime réservée à elle seule. L'œuvre « Naesoong : la table parfaite » place justement ce « moi » assis au centre de cette scène au premier plan du tableau.

Le véritable cœur de ce tableau, c'est ce carton de livraison. Ce carton jetable expose presque sans fard le caractère provisoire et improvisé de notre vie. Tout comme ce carton ondulé empilé aujourd'hui devant la porte et qui sera enlevé demain, notre repos repose lui aussi toujours sur une sorte d'expédient. Rentrer chez soi après des heures supplémentaires, avaler à la hâte un repas tard le soir tout en s'inquiétant déjà du lendemain matin : ce n'est pas une table soigneusement préparée pour la famille, mais le choix le plus direct pour tenir tant bien que mal un corps épuisé. La sauce noire et épaisse des jjajangmyeon, le brillant huileux à la surface du tangsuyuk, sont bien loin des vertus tant vantées que sont la « santé » et la « modération ». Et pourtant, ce repas demeure un rituel infime mais authentique, qui permet de se confirmer que l'on est encore en vie, que l'on maintient, au sein de cette fatigue quotidienne, un minimum de sentiment d'exister. Les vidéos courtes qui s'enchaînent automatiquement sur l'écran du téléphone ressemblent elles aussi à un signal intérieur disant « je veux suspendre ma pensée », discret mais continu. Ici, la « perfection » ne signifie ni l'équilibre du goût et de la valeur nutritive, ni le raffinement ou la bienséance, mais simplement le fait de pouvoir enfin disposer d'un instant de vide mental — sans avoir à juger, à répondre, ni à continuer de faire bonne figure.

La « table parfaite » que la société imagine reste encore aujourd'hui figée dans la scène d'un dîner familial où tous sont réunis autour de la table. Et au centre de cette table se trouve presque toujours une mère. Elle ne cesse de rajouter des plats, de réchauffer les accompagnements refroidis, de répartir la nourriture selon les goûts différents de chaque membre de la famille. Cette fatigue est toujours parée du nom de « l'amour », embellie comme une vertu de « dévouement ». Pourtant, cette peine n'est presque jamais véritablement récompensée. Personne ne lui ménage de temps de repos, personne ne partage avec elle le poids des tâches domestiques. Je déteste ce consentement tacite où personne n'assume sa part de responsabilité. C'est pourquoi, dans « Naesoong : la table parfaite », cette femme n'est plus désignée comme la mère ou l'épouse de quiconque. Elle n'est qu'un « moi » qui a survécu à cette journée, seule face à une table entièrement conforme à son propre goût. Ici, la « perfection » ne dépend plus de la satisfaction des attentes d'autrui, mais du fait que cet instant existe enfin uniquement pour elle-même. Aussi bref, aussi insignifiant soit-il, dès lors que cet instant lui appartient vraiment, il est déjà suffisamment précieux.

Et le terme « Naesoong » dans le titre vient encore discrètement renverser cette scène. Dans le monde extérieur, elle se maîtrise en permanence, d'un ton mesuré et d'une posture convenable. Lors des repas partagés, elle dit en souriant « je suis rassasiée » et repose doucement ses baguettes ; au bureau, elle conserve toujours une expression à la fois affairée et posée, épuisée mais digne. Mais lorsque la porte se ferme et qu'elle se retrouve seule, ces appétits et ces préférences longtemps réprimés peuvent enfin se révéler tels qu'ils sont. Elle nappe sans hésiter le tangsuyuk de sauce aigre-douce et racle soigneusement jusqu'à la dernière trace de sauce au fond du bol de jjajangmyeon. Cette attitude ne correspond manifestement pas à la « douceur convenable » attendue par la société. Mais je ne veux pas considérer cet écart comme une inconvenance honteuse. Je crois au contraire que le désir humain se révèle précisément le plus sincère et le plus touchant dans ces interstices. Dans « Naesoong : la table parfaite », c'est justement ce masque de retenue et de dignité qui est ôté, laissant apparaître un moi authentique et affamé. La « perfection » n'est plus ici une image sans défaut, irréprochable, mais le fait de pouvoir enfin, une fois soustraite au regard d'autrui, se dire tout bas à soi-même : « Aujourd'hui encore, j'ai tenu bon. » Reconquérir ce droit infime mais réel, voilà précisément la question que pose cette table, et c'est là que cette œuvre veut véritablement nous mener.

La peintre coréenne Kim Hyun Jung (Source : Kim Hyun Jung Art Center)

La peintre coréenne Kim Hyun Jung est diplômée du collège et du lycée artistiques Sunhwa, puis a poursuivi ses études au département de peinture est-asiatique de l'Université nationale de Séoul, où elle a également achevé le programme de doctorat de l'école doctorale. Elle s'est fait connaître grâce à sa « série Naesoong », qui dépeint les mœurs quotidiennes de la Corée du XXIe siècle ; par un trait mêlant humour et ironie, elle saisit avec finesse la texture de vie et les strates émotionnelles des Coréens contemporains, et continue de répondre, à travers la perspective du « portrait de la Corée », aux réalités sociales et à l'air du temps. Elle est apparue sous le surnom de « Daenggi Unnie » (« grande sœur au ruban à cheveux ») dans l'émission d'EBS « Haeyo Hwa Haeyo » (translittération phonétique), tout en occupant les fonctions d'ambassadrice de promotion pour la ville de Séoul et pour l'organisation « Pont de l'Espoir ». Ces dernières années, elle entretient également des échanges avec environ 300 000 abonnés sur les réseaux sociaux, et continue, à travers des expositions ininterrompues en Corée comme à l'étranger, d'élargir les frontières expressives et les possibilités de diffusion de la peinture coréenne dans un contexte contemporain.