Maeil Business Newspaper | El retrato coreano de la artista Kim Hyun Jung: la belleza interior – el descanso perfecto después de comer sola

La sociedad coreana de hoy no deja de predicar una y otra vez una filosofía de vida: «aunque estés solo, come bien y vive bien». Las empresas hablan del equilibrio entre el trabajo y la vida personal de cada individuo, y los medios envuelven el comer solo y el beber solo como un estilo de vida de la nueva generación. Sin embargo, detrás de esos discursos aparentemente ligeros y a la moda se esconden un cuerpo y un ánimo agotados desde hace tiempo. Comer solo, más que una libertad, se parece a una realidad a la que uno se ha visto obligado a acostumbrarse. Es también la sombra que proyecta la actual estructura del trabajo: a las personas se les arrebata incluso el margen para compartir con calma una comida con otros. La sociedad no cesa de aconsejar que «aprendamos a cuidar de nosotros mismos», pero el tiempo, el dinero y la energía que sostienen de verdad ese «cuidado de uno mismo» se devuelven en silencio al individuo. Aquello a lo que se agarra quien está exhausto no es un resort caro ni una huida lejana, sino apenas esa página de menú tan familiar de la aplicación de comida a domicilio. Esta sociedad que grita sin parar «quiérete a ti mismo» acaba reduciendo incluso el descanso más elemental a la cuestión de si uno se gestiona a sí mismo con suficiente habilidad. Esa contradicción me ha resultado siempre incómoda.

Como pintora coreana, quise transformar esa incomodidad en una imagen sobre una comida privada. No la escena de un banquete en un biombo tradicional, ni la gran mesa que simboliza la reunión familiar, sino una mujer que convierte una caja de reparto de correos en mesa improvisada y se enfrenta a solas a un plato de jajangmyeon y a cerdo agridulce. Viste una pulcra y elegante chaqueta corta de hanbok, pero su postura no es en absoluto decorosa. Se recuesta de lado en el suelo, con una pierna estirada sin miramientos, y su mirada se detiene con desgana en los vídeos cortos que se reproducen sin pausa en el móvil. Esto queda muy lejos de las «imágenes de sanación» que estamos acostumbrados a ver en los anuncios. Y, sin embargo, creo precisamente que el rostro que de verdad pertenece al descanso solo asoma en momentos así: un poco desastrados, un poco laxos, incluso algo desordenados. No es una mesa que haya que mostrar a los demás, sino un escenario íntimo que solo está permitido dedicarse a uno mismo. La obra 〈Naesoong: La mesa perfecta〉 —Naesoong (noción coreana que designa el gesto de ocultar los verdaderos sentimientos tras las apariencias)— lleva justamente al primer plano del cuadro a ese «yo» sentado en el centro de dicho escenario.

El verdadero núcleo de esta pintura es la caja de reparto. Ese cartón de un solo uso deja al descubierto, casi sin disimulo, el carácter provisional e improvisado de nuestra vida. Igual que la caja de cartón ondulado que hoy se apila junto a la puerta y mañana será retirada, nuestro descanso se asienta siempre sobre algún arreglo de emergencia. Volver a casa después de las horas extra y, mientras la angustia por la mañana siguiente ya aprieta, tragar a toda prisa una cena de medianoche: no es una mesa preparada con esmero para la familia, sino la opción más directa para sostener a duras penas un cuerpo agotado. La salsa densa y negra del jajangmyeon y el brillo aceitoso que aflora en la superficie del cerdo agridulce están muy lejos de virtudes tan ensalzadas como la «salud» o la «moderación». Pero, incluso así, esa comida sigue siendo un ritual mínimo y verdadero, algo que permite confirmar que uno sigue vivo, que mantiene cierta presencia mínima en medio de esta fatiga que se repite día tras día. Los vídeos cortos que se reproducen automáticamente sin parar en la pantalla del móvil son también una señal interior del tipo «quiero dejar de pensar un rato», que parpadea de forma leve pero continua. Aquí, lo «perfecto» no significa un equilibrio de sabor y nutrientes, ni tampoco refinamiento y decoro, sino poder disponer por fin de un instante de vacío mental: no tener que juzgar, no tener que responder, no tener que seguir haciéndose el fuerte.

La «mesa perfecta» que imagina la sociedad sigue anclada, hasta hoy, en la escena de una cena con toda la familia sentada alrededor. Y en el centro de esa mesa suele haber siempre una madre. Añade platos sin descanso, recalienta los acompañamientos que se han enfriado y reparte la comida uno a uno entre familiares de gustos distintos. A ese esfuerzo se le pone siempre el nombre de «amor» y se lo adorna con la virtud de la «entrega». Sin embargo, esa fatiga casi nunca recibe una compensación real. Nadie le hace un hueco para descansar, y nadie comparte con ella el peso del trabajo doméstico. Detesto ese consentimiento tácito del que nadie se responsabiliza. Por eso, en 〈Naesoong: La mesa perfecta〉 esta mujer ya no se define como la madre de alguien ni como la esposa de alguien. Es simplemente un «yo» que ha aguantado el día de hoy y que se enfrenta a solas a una mesa ajustada por completo a su propio gusto. Aquí, lo «perfecto» ya no depende de haber satisfecho las expectativas ajenas, sino de si ese rato existe, al fin, únicamente para ella. Aunque sea breve, aunque parezca insignificante, basta con que ese instante le pertenezca de verdad para que ya sea lo bastante valioso.

Y la palabra «Naesoong» del título le da a esta escena, además, un giro discreto. En el mundo exterior ella se administra siempre con un tono contenido y una postura correcta. En una comida de grupo dirá con una sonrisa «ya estoy llena» y dejará suavemente los palillos; en la oficina mantiene igualmente un semblante ocupado pero sereno, cansado pero presentable. Sin embargo, cuando la puerta se cierra y se queda sola, aquel apetito y aquellas preferencias reprimidos durante tanto tiempo tienen por fin ocasión de mostrar su verdadero rostro. Riega el cerdo agridulce con la salsa sin la menor vacilación y rebaña con todo cuidado hasta el último resto de salsa negra del fondo del bol. Esta imagen no coincide, es evidente, con la «dulzura recatada» que la sociedad espera. Pero no quiero ver esa desviación como una falta de compostura que no pueda mencionarse. Al contrario, siempre he creído que el deseo humano se muestra justamente en esas grietas del modo más honesto y más conmovedor. En 〈Naesoong: La mesa perfecta〉, lo que se arranca es precisamente la máscara del decoro y el dominio de sí, y lo que aparece es un yo verdadero y hambriento. Aquí lo «perfecto» ya no es una imagen sin defectos ni reproche posible, sino poder decirse por fin en voz baja, una vez que uno se aparta un momento de la mirada de los demás, aquella frase: «hoy también he aguantado». Recuperar un derecho tan pequeño como verdadero es la pregunta que plantea esta mesa y el lugar al que esta obra quiere llegar de verdad.

La pintora coreana Kim Hyun Jung (fuente: Kim Hyun Jung Art Center)

La pintora coreana Kim Hyun Jung se formó en la Escuela Secundaria de Arte Sunhwa y en el bachillerato artístico del mismo centro, amplió sus estudios en el Departamento de Pintura Oriental de la Universidad Nacional de Seúl y completó el programa de doctorado en la escuela de posgrado de esa misma universidad. Es muy conocida por la 〈serie Naesoong〉, que retrata las costumbres cotidianas de la Corea del siglo XXI, y destaca por captar con delicadeza, mediante un trazo a la vez humorístico y satírico, la textura de la vida y las capas emocionales de los coreanos contemporáneos, respondiendo de forma continuada a la realidad social y al ánimo de la época desde la perspectiva del «retrato de Corea». Desarrolló su actividad como «la hermana del moño» en el programa de EBS «Haeyo Hwa Haeyo» (transcripción fonética) y ha sido embajadora de promoción de la ciudad de Seúl y de Hope Bridge. En los últimos años mantiene además la interacción con unos 300.000 seguidores a través de las redes sociales y, mediante exposiciones ininterrumpidas dentro y fuera del país, sigue ampliando los límites expresivos y las posibilidades de difusión de la pintura coreana en el contexto contemporáneo.