Hupu Entertainment | Le portrait coréen de Kim Hyun Jung : la beauté intérieure – un repos parfait après le repas solitaire

La société coréenne d'aujourd'hui ne cesse de prêcher une philosophie de vie : « même seul, il faut bien manger et bien vivre ». Les entreprises parlent d'équilibre entre vie professionnelle et vie personnelle, tandis que les médias présentent le fait de manger ou de boire seul comme le mode de vie d'une nouvelle génération. Mais derrière ces discours en apparence légers et branchés se cachent des corps et des esprits déjà épuisés. Manger seul relève moins de la liberté que d'une réalité à laquelle on s'est vu contraint de s'habituer. C'est aussi l'ombre portée par la structure actuelle du travail : on prive même les individus de la possibilité de partager sereinement un repas avec autrui. La société ne cesse d'exhorter chacun à « apprendre à prendre soin de soi », mais le temps, l'argent et l'énergie qui devraient réellement soutenir ce « soin de soi » sont silencieusement rejetés sur l'individu. Ce à quoi s'accrochent les personnes épuisées, ce n'est ni un complexe hôtelier hors de prix, ni une évasion lointaine, mais simplement une page familière dans une application de livraison de repas. Cette société qui clame sans relâche « aimez-vous vous-même » finit, en réalité, par faire du repos le plus élémentaire une question de savoir si l'individu sait suffisamment bien se gérer lui-même. Cette contradiction n'a cessé de me mettre mal à l'aise.

En tant que peintre coréenne, j'ai voulu transformer ce malaise en une image d'un repas intime. Non pas une scène de banquet sur un paravent traditionnel, ni une grande table symbolisant les retrouvailles familiales, mais une femme qui fait d'un carton de livraison postale sa table et affronte seule des jjajangmyeon et du porc aigre-doux. Elle porte une veste de hanbok soignée et élégante, mais son attitude n'a rien de convenable. Assise de travers à même le sol, une jambe étendue sans façon, son regard s'attarde distraitement sur de courtes vidéos qui défilent en boucle sur son téléphone. On est loin des « images apaisantes » auxquelles la publicité nous a habitués. Mais je crois précisément que le vrai visage du repos ne se révèle que dans ces instants un peu gauches, un peu relâchés, presque désordonnés. Ce n'est pas une table destinée à être montrée aux autres, mais une scène intime qui ne peut être offerte qu'à soi-même. L'œuvre « Naesoong : la table parfaite » met justement en avant, au premier plan du tableau, ce « moi » assis au centre de cette scène.

Le véritable cœur de ce tableau, c'est ce carton de livraison. Cette boîte à usage unique met à nu, presque sans pudeur, le caractère provisoire et improvisé de nos vies. Tout comme un carton ondulé empilé aujourd'hui devant la porte et emporté dès demain, notre repos repose lui aussi toujours sur une sorte d'expédient. De retour chez soi après des heures supplémentaires, on avale à la hâte, en pleine anxiété pour le lendemain matin, un repas tardif ; ce n'est pas une table soigneusement dressée pour la famille, mais le choix le plus immédiat pour tenir tant bien que mal un corps épuisé. La sauce brun foncé des jjajangmyeon, le brillant huileux à la surface du porc aigre-doux, tout cela est bien loin des vertus tant vantées de « santé » et de « modération ». Et pourtant, ce repas demeure un rituel minuscule mais bien réel, qui permet de se confirmer à soi-même que l'on est toujours vivant, que l'on maintient, jour après jour, au cœur de cette fatigue, un minimum de sentiment d'exister. Les courtes vidéos qui défilent automatiquement sans fin sur l'écran du téléphone ressemblent, elles aussi, à un signal intérieur, discret mais persistant, du désir de mettre la pensée en pause. Ici, la « perfection » ne signifie ni un équilibre entre goût et nutrition, ni le raffinement ou la bienséance, mais simplement le fait de pouvoir enfin s'offrir, l'espace d'un instant, un vide mental : sans avoir à juger, à répondre, ni à continuer de faire bonne figure.

La « table parfaite » telle que se l'imagine la société continue, aujourd'hui encore, de se figer dans la scène d'un dîner familial réuni autour de la même table. Et au centre de cette table se trouve presque toujours une mère. Elle ne cesse de resservir, de réchauffer les plats d'accompagnement refroidis, de répartir les plats un par un selon les goûts différents de chacun. Cette fatigue est toujours parée du nom d'« amour », embellie en vertu de « dévouement ». Pourtant, cette peine n'est presque jamais réellement récompensée. Personne ne lui libère de temps pour se reposer, personne ne partage avec elle le poids des tâches domestiques. Je déteste ce consentement tacite dont personne ne se sent responsable. C'est pourquoi, dans « Naesoong : la table parfaite », cette femme n'est plus désignée comme la mère ou l'épouse de quelqu'un. Elle n'est qu'un « moi » qui a tenu bon jusqu'à aujourd'hui, seul face à une table qui n'appartient qu'à son propre goût. Ici, la « perfection » ne dépend plus de la satisfaction des attentes d'autrui, mais du fait que ce moment ait enfin existé pour elle seule. Même bref, même insignifiant, du moment que cet instant lui appartient vraiment, il est déjà d'une valeur inestimable.

Et le mot « naesoong » du titre vient encore renverser subtilement cette scène. Dans le monde extérieur, elle se gouverne toujours d'un ton mesuré et d'une posture digne. Lors des repas partagés, elle dit en souriant « je suis rassasiée » avant de reposer doucement ses baguettes ; au bureau, elle conserve toujours une expression à la fois affairée et posée, fatiguée mais digne. Mais lorsque la porte se ferme et qu'elle se retrouve enfin seule, ces appétits et ces préférences longtemps réprimés peuvent enfin se montrer sous leur vrai jour. Elle nappe le porc aigre-doux de sauce sans la moindre hésitation et racle avec soin jusqu'au dernier reste de sauce au fond du bol. Cette attitude ne correspond manifestement pas à la « douce retenue » attendue par la société. Mais je ne veux pas voir dans cet écart un dérapage honteux. Au contraire, je crois profondément que c'est précisément dans ces interstices que le désir humain se révèle le plus sincère et le plus émouvant. Dans « Naesoong : la table parfaite », c'est justement ce masque de retenue et de maîtrise de soi qui tombe, laissant apparaître un moi réel et affamé. Ici, la « perfection » ne désigne plus une image sans défaut, irréprochable, mais l'instant où, brièvement soustraite au regard d'autrui, on peut enfin se dire tout bas : « Aujourd'hui encore, j'ai tenu. » Reconquérir ce droit minuscule mais bien réel, voilà la question que pose cette table, et c'est bien là que cette œuvre cherche véritablement à nous mener.

La peintre coréenne Kim Hyun Jung (source : Kim Hyun Jung Art Center)

La peintre coréenne Kim Hyun Jung est diplômée du Sunhwa Arts Middle School et du Sunhwa Arts High School, a poursuivi ses études au département de peinture est-asiatique de l'Université nationale de Séoul, puis a achevé le programme de doctorat de l'école doctorale de cette même université. Elle s'est fait connaître grâce à sa série « Naesoong », qui dépeint les mœurs quotidiennes de la Corée du XXIe siècle ; par un trait à la fois empreint d'humour et d'ironie, elle saisit avec finesse la texture de la vie et les strates émotionnelles des Coréens contemporains, et continue, à travers sa perspective du « portrait de la Corée », de répondre aux réalités sociales et à l'air du temps. Elle est apparue sous le nom de « Daenggi Unni » dans l'émission EBS « Haeyo Wa Haeyo » et a également été ambassadrice de la ville de Séoul et de la campagne « Hope Bridge ». Ces dernières années, elle entretient aussi un dialogue actif avec environ 300 000 abonnés sur les réseaux sociaux et continue, à travers des expositions ininterrompues en Corée comme à l'étranger, d'élargir les limites d'expression et les possibilités de diffusion de la peinture coréenne dans un contexte contemporain.