China Business News | Retratos de Corea de la artista Kim Hyun Jung: la belleza interior – El descanso perfecto después de comer sola

La sociedad coreana de hoy repite sin cesar una misma filosofía de vida: «aunque estés sola, come bien y vive bien». Las empresas hablan del equilibrio entre el trabajo y la vida personal, y los medios envuelven el comer sola y el beber sola como un estilo de vida de la nueva generación. Sin embargo, detrás de ese discurso aparentemente ligero y moderno se esconden un cuerpo y un ánimo agotados desde hace mucho. Comer sola, más que una libertad, se parece a una realidad que uno se ha visto obligado a convertir en costumbre. Es también la sombra que proyecta la actual estructura laboral: a las personas se les ha arrebatado incluso el margen para compartir con calma una comida con otros. La sociedad no deja de aconsejar «aprende a cuidarte», pero el tiempo, el dinero y la energía que sostienen de verdad ese «cuidarse» se devuelven en silencio al individuo. Aquello a lo que se agarra quien está exhausto no es un resort caro ni una huida lejana, sino una página de menú familiar en la aplicación de comida a domicilio. Esta sociedad, que grita constantemente «quiérete a ti misma», en realidad reduce incluso el descanso más básico a la cuestión de si uno se gestiona a sí mismo con suficiente destreza. Esa contradicción me ha incomodado siempre.

Como pintora coreana, quise transformar esa incomodidad en una imagen sobre una comida privada. No una escena de banquete en un biombo tradicional, ni una gran mesa que simbolice la reunión familiar, sino una mujer que toma una caja de paquetería de correos como mesa y se enfrenta sola a un plato de jajangmyeon y otro de cerdo agridulce. Viste una chaquetilla de hanbok pulcra y elegante, pero su postura no es en absoluto decorosa. Está sentada de lado en el suelo, con una pierna estirada sin miramientos, y su mirada se detiene con indolencia en los vídeos breves que se suceden sin parar en el móvil. Esto queda muy lejos de las «imágenes de sanación» que estamos acostumbrados a ver en la publicidad. Y, sin embargo, creo precisamente que el rostro que de verdad pertenece al descanso solo aflora en momentos así: un poco torpes, un poco relajados, incluso algo desordenados. No es una mesa para mostrar a los demás, sino un escenario íntimo que solo está permitido ofrecerse a uno mismo. La obra 〈Naesoong: La mesa perfecta〉 —Naesoong (noción coreana que designa el gesto de ocultar los verdaderos sentimientos tras las apariencias)— empuja precisamente al primer plano de la imagen a ese «yo» sentado en el centro de ese escenario.

El verdadero núcleo de este cuadro es la caja de paquetería. Ese cartón de un solo uso deja al descubierto, casi sin velo alguno, lo provisional y lo improvisado de nuestra vida. Igual que la caja de cartón ondulado que hoy se acumula en la puerta y mañana será retirada, nuestro descanso se construye siempre sobre una solución de compromiso. Volver a casa tras las horas extra y, mientras la angustia por la mañana siguiente ya aprieta, tragar a toda prisa la comida de madrugada: no es una mesa preparada con esmero para la familia, sino la decisión más directa para sostener a duras penas un cuerpo agotado. La salsa negra y espesa del jajangmyeon y el brillo aceitoso que aflora en la superficie del cerdo agridulce están muy lejos de virtudes tan ensalzadas como «lo saludable» o «la moderación». Aun así, esa comida sigue siendo un ritual mínimo pero real, que permite confirmar que uno sigue vivo, que mantiene cierto grado mínimo de existencia en medio de ese cansancio que se repite día tras día. Los vídeos breves que se reproducen solos en la pantalla del móvil son también como una señal interior de «quiero dejar de pensar», que parpadea de forma leve pero continua. Aquí, lo «perfecto» no significa equilibrio de sabor y nutrientes, ni refinamiento y decoro, sino poder disponer por fin de un instante de vacío mental: no tener que juzgar, ni responder, ni seguir haciéndose la fuerte.

La «mesa perfecta» que imagina la sociedad, en cambio, sigue anclada hoy en la escena de la cena en la que toda la familia se sienta a comer junta. Y en el centro de esa mesa casi siempre hay una madre. Ella no deja de servir platos, recalienta los acompañamientos que se han enfriado y reparte la comida uno por uno entre unos familiares de gustos distintos. Ese esfuerzo se corona siempre con el nombre de «amor» y se adorna como la virtud de la «entrega». Pero esa fatiga casi nunca recibe una verdadera retribución. Nadie le libera tiempo de descanso ni comparte con ella el peso del trabajo doméstico. Detesto esa aprobación tácita de la que nadie se hace responsable. Por eso, en 〈Naesoong: La mesa perfecta〉, esta mujer ya no se nombra como la madre de alguien o la esposa de alguien. Es solo un «yo» que ha sobrevivido al día de hoy y que se enfrenta sola a una mesa enteramente a su gusto. Aquí, lo «perfecto» ya no depende de haber satisfecho las expectativas de los demás, sino de si ese tiempo existe por fin únicamente para uno mismo. Aunque sea breve, aunque sea insignificante, si ese instante pertenece de verdad a uno mismo, ya es suficientemente valioso.

Y la palabra «Naesoong» del título da además a esta escena un giro silencioso. En el mundo exterior, ella se gobierna siempre con un tono contenido y una postura correcta. En las comidas de grupo dice sonriendo «ya estoy llena» y deja con suavidad los palillos; en la oficina mantiene un semblante ocupado pero sereno, cansado pero decoroso. Sin embargo, cuando la puerta se cierra y se queda a solas, esos apetitos y esas preferencias tanto tiempo reprimidos tienen por fin la oportunidad de mostrar su verdadero rostro. Riega sin titubear el cerdo agridulce con toda la salsa y rebaña con cuidado hasta la última pizca de salsa negra del fondo del bol. Esta imagen no encaja, evidentemente, con la «dulzura y el decoro» que la sociedad espera. Pero no quiero ver esa desviación como una falta difícil de confesar. Al contrario, siempre he creído que el deseo humano se muestra justamente en esas grietas del modo más honesto y más conmovedor. En 〈Naesoong: La mesa perfecta〉, lo que se arranca es precisamente esa máscara de compostura, y lo que queda al descubierto es un yo real y hambriento. Aquí, lo «perfecto» ya no es una imagen impecable e irreprochable, sino el hecho de poder decirse por fin en voz baja, al salir un momento de la mirada de los demás: «Hoy también lo he conseguido». Recuperar ese derecho minúsculo pero verdadero es la pregunta que plantea esta mesa y el lugar al que esta obra quiere llegar de verdad.

La pintora coreana Kim Hyun Jung (fuente: Kim Hyun Jung Art Center)

La pintora coreana Kim Hyun Jung se formó en la Escuela Media de Arte Sunhwa y en el Instituto de Arte Sunhwa, y cursó estudios en el departamento de Pintura Oriental de la Universidad Nacional de Seúl, donde completó el programa de doctorado de su escuela de posgrado. Es conocida por la serie 〈Naesoong〉, que retrata las costumbres cotidianas de la Corea del siglo XXI, y sobresale al captar con delicadeza, con un trazo a la vez humorístico y satírico, la textura de la vida y las capas emocionales de los coreanos de hoy, respondiendo de forma continua a la realidad social y al ánimo de la época desde la perspectiva de «los retratos de Corea». Participó como «la hermana del moño» en el programa de EBS «Haeyo Hwa Haeyo» (transcripción fonética) y ha sido embajadora del Gobierno Metropolitano de Seúl y de Hope Bridge. En los últimos años mantiene además una interacción con unos 300.000 seguidores en redes sociales y, mediante exposiciones continuas dentro y fuera del país, amplía las fronteras expresivas y las posibilidades de difusión de la pintura coreana en el contexto contemporáneo.

Autor — Editor responsable: Zhang Jiajia