Qianzhan Tech | El retrato coreano de la artista Kim Hyun Jung: la belleza interior – el descanso perfecto tras una comida en solitario

La sociedad coreana de hoy no deja de predicar una filosofía de vida: «aunque estés solo, come bien y vive bien». Las empresas hablan del equilibrio entre trabajo y vida personal; los medios envuelven el comer y el beber en solitario como estilo de vida de una nueva generación. Sin embargo, tras esas palabras aparentemente ligeras y a la moda se esconden cuerpos y ánimos hace tiempo exhaustos. Comer solo, más que libertad, se parece a una realidad a la que uno se acostumbra por obligación. Es también la sombra que proyecta la actual estructura laboral: a la gente se le arrebata incluso el margen de compartir sin prisa una comida con otros. La sociedad siempre aconseja «aprender a cuidarse», pero el tiempo, el dinero y la energía que de verdad sostienen ese «autocuidado» se devuelven sigilosamente al individuo. Lo que agarra quien está agotado no es un resort caro ni una huida lejana, sino esa página conocida del menú en la aplicación de comida a domicilio. Esta sociedad que grita sin parar «ámate a ti mismo» reduce en realidad hasta el descanso más elemental a la cuestión de si uno se gestiona a sí mismo con suficiente destreza. Esa contradicción me ha incomodado siempre.

Como pintora coreana, quise convertir esa incomodidad en una imagen sobre una comida privada. No una escena de banquete en un biombo tradicional, ni una gran mesa que simbolice la reunión familiar, sino una mujer que toma la caja de reparto de la oficina de correos como mesa y se enfrenta sola al jajangmyeon y al tangsuyuk. Lleva una chaqueta de hanbok pulcra y elegante, pero su postura no es en absoluto decorosa. Se recuesta de lado en el suelo, con una pierna estirada sin miramientos, y su mirada se detiene distraída en los vídeos cortos que se reproducen sin cesar en el móvil. Esto queda muy lejos de las «imágenes de sanación» a las que nos acostumbra la publicidad. Y sin embargo, creo que el rostro que pertenece de verdad al descanso solo asoma en momentos así: algo desastrados, algo relajados, incluso ligeramente desordenados. No es una mesa que haya que mostrar a nadie, sino un escenario íntimo que solo está permitido ofrecerse a uno mismo. La obra 〈Naesoong: La mesa perfecta〉 —Naesoong (noción coreana que designa el gesto de ocultar los verdaderos sentimientos tras las apariencias)— empuja precisamente al primer plano a ese «yo» sentado en el centro de ese escenario.

El verdadero núcleo de este cuadro es la caja de reparto. Ese cartón de un solo uso expone, casi sin velo alguno, la provisionalidad y la improvisación de nuestra vida. Igual que las cajas de cartón ondulado que hoy se apilan en la puerta y mañana serán retiradas, nuestro descanso se construye siempre sobre alguna solución de emergencia. Volver a casa al terminar las horas extra y, mientras la ansiedad por la mañana siguiente aprieta, tragar deprisa una comida de medianoche: no es una mesa preparada con esmero para la familia, sino la elección más directa para sostener a duras penas un cuerpo agotado. La salsa negra y densa del jajangmyeon, el brillo aceitoso que aflora en la superficie del tangsuyuk, quedan muy lejos de virtudes tan ensalzadas como la «salud» o la «moderación». Pero incluso así, esta comida sigue siendo un ritual mínimo y verdadero: permite confirmar que uno sigue vivo, que mantiene cierta existencia mínima en medio de ese cansancio que se repite día tras día. Los vídeos cortos que se reproducen solos en la pantalla del móvil son también como una señal interior del «deseo de pausar el pensamiento», que parpadea leve pero constante. Aquí, la llamada «perfección» no significa equilibrio entre sabor y nutrición, ni refinamiento y decoro, sino poder disponer al fin de un instante de vacío mental: no tener que juzgar, no tener que responder, no tener que seguir aparentando fuerza.

La «mesa perfecta» que imagina la sociedad, en cambio, sigue anclada en la escena de una cena con toda la familia sentada alrededor. Y en el centro de esa mesa suele haber siempre una madre. No deja de servir platos, recalienta las guarniciones que se han enfriado y reparte la comida uno a uno entre familiares de gustos distintos. Esa fatiga se corona siempre con el nombre del «amor» y se adorna como virtud del «sacrificio». Sin embargo, casi nunca se le retribuye de verdad. Nadie le libera un tiempo de descanso, nadie asume por ella el peso del trabajo doméstico. Detesto ese consentimiento tácito del que nadie se responsabiliza. Por eso, en 〈Naesoong: La mesa perfecta〉 esta mujer ya no es nombrada como la madre de alguien o la esposa de alguien. Es simplemente un «yo» que ha aguantado el día de hoy y que se enfrenta sola a una mesa hecha por completo a su propio gusto. Aquí, lo «perfecto» ya no depende de haber satisfecho las expectativas ajenas, sino de si ese tiempo ha existido, por fin, solo para uno mismo. Aunque sea breve, aunque sea insignificante, si ese instante pertenece de verdad a uno mismo, ya es suficientemente valioso.

Y la palabra «Naesoong» del título da a la escena una vuelta silenciosa. En el mundo exterior, ella se gestiona siempre con un tono contenido y una postura correcta. En una comida de grupo dirá sonriendo «ya estoy llena» y dejará suavemente los palillos; en la oficina mantendrá siempre un semblante ocupado pero sereno, cansado pero decoroso. Sin embargo, cuando la puerta se cierra y se queda sola, ese apetito y esas preferencias largamente reprimidos tienen por fin ocasión de mostrar su verdadera cara. Riega el tangsuyuk de salsa sin la menor vacilación y rebaña con cuidado hasta la última gota de salsa negra del fondo del bol. Esta imagen, evidentemente, no se corresponde con la «dulzura y el decoro» que la sociedad espera. Pero no quiero ver esa desviación como un desliz difícil de confesar. Al contrario, siempre he creído que el deseo humano se muestra justamente en esas grietas del modo más honesto y más conmovedor. En 〈Naesoong: La mesa perfecta〉, lo que se arranca es precisamente esa máscara decorosa y contenida, y lo que aparece es un yo real y hambriento. La «perfección» de aquí ya no es una imagen impecable e intachable, sino poder decirse al fin en voz baja, una vez fuera de la mirada de los demás: «Hoy también lo has conseguido». Recuperar un derecho tan pequeño y tan verdadero es la pregunta que plantea esta mesa y el lugar al que esta obra quiere llegar de verdad.

Kim Hyun Jung, pintora coreana (fuente: Centro de Arte Kim Hyun Jung)

La pintora coreana Kim Hyun Jung se formó en la Escuela Secundaria y el Bachillerato de Arte Sunhwa y en el Departamento de Pintura Oriental de la Universidad Nacional de Seúl, donde completó el programa de doctorado de su escuela de posgrado. Es conocida por la «serie Naesoong», que retrata las costumbres cotidianas de la Corea del siglo XXI; con un trazo a la vez humorístico e irónico, capta con delicadeza la textura vital y las capas emocionales de los coreanos de hoy y responde de manera continuada a la realidad social y al ánimo de la época desde la perspectiva de «el retrato de Corea». Participó en el programa de EBS «Haeyo Hwa Haeyo» como «la hermana del moño» y fue embajadora de promoción de la Ciudad de Seúl y de Hope Bridge. En los últimos años mantiene además una relación constante con unos 300.000 seguidores en redes sociales y, mediante exposiciones ininterrumpidas dentro y fuera del país, amplía las fronteras expresivas y las posibilidades de difusión de la pintura coreana en el contexto contemporáneo.