Daejung Bodo | Das koreanische Porträt der Künstlerin Kim Hyun Jung: Innere Schönheit – Vollkommene Ruhe nach dem Alleinessen

Die heutige koreanische Gesellschaft predigt unablässig eine Lebensphilosophie: „Auch allein soll man gut essen und gut leben.“ Unternehmen sprechen von der Work-Life-Balance des Einzelnen, Medien verpacken Alleinessen und Alleintrinken als Lebensstil einer neuen Generation. Doch hinter diesem scheinbar leichten, modischen Diskurs verbergen sich längst erschöpfte Körper und Seelen. Allein zu essen ist weniger Freiheit als vielmehr eine erzwungene Gewohnheit, ein Schatten, den die gegenwärtige Arbeitsstruktur wirft – Menschen wird sogar der Spielraum genommen, in Ruhe mit anderen eine Mahlzeit zu teilen. Die Gesellschaft rät unablässig dazu, „auf sich selbst zu achten“, doch die Zeit, das Geld und die Energie, die diese Selbstfürsorge überhaupt erst ermöglichen, werden still und leise dem Einzelnen aufgebürdet. Woran sich erschöpfte Menschen festhalten, ist kein teures Ferienresort und keine ferne Flucht, sondern nur die vertraute Menüseite einer Lieferdienst-App. Diese Gesellschaft, die unablässig „liebe dich selbst“ ruft, reduziert in Wahrheit selbst die grundlegendste Erholung darauf, ob der Einzelne gut genug im Selbstmanagement ist. Dieser Widerspruch bereitet mir stets Unbehagen.

Als koreanische Malerin wollte ich dieses Unbehagen in das Bild einer privaten Mahlzeit übersetzen. Keine Bankettszene auf einem traditionellen Wandschirm, kein großer Tisch, der Familienzusammenkunft symbolisiert, sondern eine Frau, die einen Paketkarton als Tisch benutzt und allein vor Jjajangmyeon und süß-saurem Schweinefleisch sitzt. Sie trägt eine adrette, elegante Hanbok-Jacke, doch ihre Haltung ist keineswegs gesittet. Sie sitzt schräg auf dem Boden gelehnt, ein Bein achtlos ausgestreckt, ihr Blick ruht gleichgültig auf den ständig abspielenden Kurzvideos auf ihrem Handy. Das ist weit entfernt von jenen „heilsamen“ Bildern, wie wir sie aus der Werbung kennen. Doch gerade darin sehe ich das wahre Gesicht der Erholung: Es zeigt sich genau in solchen etwas zerzausten, entspannten, ja leicht unordentlichen Momenten. Dies ist kein Tisch, der anderen gezeigt werden muss, sondern eine private Bühne, die einzig einem selbst vorbehalten ist. Das Werk „Naesoong: Der perfekte Tisch“ rückt genau dieses „Ich“, das im Zentrum dieser Bühne sitzt, ganz in den Vordergrund des Bildes.

Der wahre Kern dieses Bildes ist eben jener Paketkarton. Dieser Einwegkarton legt fast schamlos die Vorläufigkeit und Improvisation unseres Lebens offen. Wie der Wellpappstapel, der sich heute vor der Tür türmt und morgen schon wieder verschwunden ist, ruht auch unsere Erholung stets auf irgendeinem Provisorium. Nach Hause gekommen nach Überstunden, den nächsten Morgen im Nacken, verschlingt man hastig eine späte Mahlzeit – kein Tisch, sorgsam für die Familie bereitet, sondern die unmittelbarste Wahl, um den erschöpften Körper gerade noch aufrechtzuhalten. Die dunkle, schwarze Sauce des Jjajangmyeon, der ölig glänzende Schimmer auf dem süß-sauren Schweinefleisch – das ist weit entfernt von den stets gepriesenen Tugenden „Gesundheit“ und „Mäßigung“. Doch selbst so bleibt diese Mahlzeit ein kleines, aber echtes Ritual, das einem bestätigt, noch am Leben zu sein, inmitten dieser tagtäglichen Erschöpfung noch ein Mindestmaß an Präsenz zu bewahren. Das auf dem Handybildschirm automatisch abspielende Kurzvideo wirkt wie das Signal eines Geistes, der das Denken kurz aussetzen möchte – schwach, aber beständig flackernd. „Perfektion“ bedeutet hier nicht die Balance von Geschmack und Nährwert, nicht Raffinesse und Wohlanständigkeit, sondern endlich einen Moment geistiger Leere zu haben – nichts beurteilen, nichts erwidern, sich nicht länger zusammenreißen zu müssen.

Der von der Gesellschaft imaginierte „perfekte Esstisch“ bleibt bis heute an das Bild einer Familie gebunden, die gemeinsam zum Abendessen versammelt ist. Und im Zentrum dieses Tisches steht meist eine Mutter. Sie legt unablässig nach, wärmt erkaltete Beilagen wieder auf, portioniert das Essen einzeln für Familienmitglieder mit unterschiedlichem Geschmack. Solche Mühe wird stets unter dem Namen der „Liebe“ verklärt, als Tugend der „Aufopferung“ ausgeschmückt. Doch diese Plackerei findet so gut wie nie wirkliche Anerkennung. Niemand schafft ihr Zeit zur Erholung, niemand teilt mit ihr die Last der Hausarbeit. Ich verachte dieses stillschweigende Einverständnis, für das niemand Verantwortung übernimmt. Deshalb wird die Frau in „Naesoong: Der perfekte Tisch“ nicht länger als jemandes Mutter, jemandes Ehefrau bezeichnet. Sie ist nur ein „Ich“, das den heutigen Tag überstanden hat, allein vor einem Tisch, der ganz ihrem eigenen Geschmack entspricht. „Perfektion“ hängt hier nicht mehr davon ab, ob die Erwartungen anderer erfüllt wurden, sondern davon, ob diese Zeit endlich nur für sie selbst existierte. Und sei sie noch so kurz, noch so unbedeutend – solange dieser Moment wirklich ihr selbst gehörte, ist er bereits kostbar genug.

Und der Begriff „Naesoong“ im Titel kippt diese Szene noch einmal still um. In der Außenwelt hält sie sich stets mit gezügeltem Ton, mit gerader Haltung im Zaum. Bei geselligem Essen sagt sie lächelnd „Ich bin satt“ und legt sanft die Stäbchen nieder; im Büro bewahrt sie stets einen Ausdruck, der beschäftigt und dennoch gefasst, müde und dennoch vorzeigbar wirkt. Doch sobald die Tür geschlossen ist und sie allein ist, bekommen jene lange unterdrückten Gelüste und Vorlieben endlich die Gelegenheit, ihr wahres Gesicht zu zeigen. Sie gießt ohne zu zögern die süß-saure Sauce über das Schweinefleisch und schabt sorgsam den letzten Rest der schwarzen Bohnensauce vom Boden der Schale. Dieses Bild entspricht offensichtlich nicht dem gesellschaftlich erwarteten Auftreten von „Sanftheit und Anstand“. Doch ich möchte diese Abweichung nicht als peinliche, kaum eingestehbare Fassungslosigkeit verstanden wissen. Im Gegenteil, ich glaube seit jeher, dass das menschliche Begehren gerade in solchen Rissen am ehrlichsten und bewegendsten erscheint. In „Naesoong: Der perfekte Tisch“ wird eben jene gefasste, selbstbeherrschte Maske abgenommen, und zum Vorschein kommt ein echtes, hungriges Selbst. „Perfektion“ bedeutet hier nicht mehr ein makelloses, untadeliges Bild, sondern endlich, kurzzeitig dem Blick anderer entzogen, leise zu sich selbst sagen zu können: „Auch heute habe ich es geschafft.“ Dieses kleine, aber echte Recht zurückzugewinnen – genau das ist die Frage, die dieser Esstisch stellt, und genau dort will dieses Werk in Wahrheit hin.

Die koreanische Malerin Kim Hyun Jung (Quelle: Kim Hyun Jung Art Center)

Die koreanische Malerin Kim Hyun Jung absolvierte die Seonhwa-Kunstmittelschule und die Kunstoberschule, studierte anschließend am Fachbereich Koreanische Malerei der Seoul National University weiter und schloss dort das Promotionsprogramm der graduate school ab. Bekannt wurde sie vor allem durch ihre „Naesoong-Serie“, die die Alltagssitten des Korea des 21. Jahrhunderts darstellt; mit einem Pinselstrich, der Humor und Ironie vereint, fängt sie einfühlsam die Lebenstextur und die emotionalen Schichten der heutigen Koreanerinnen und Koreaner ein und reagiert dabei fortlaufend, aus der Perspektive eines „Porträts Koreas“, auf die gesellschaftliche Realität und die Stimmung der Zeit. Als „ältere Schwester mit Haardutt“ trat sie in der EBS-Sendung „Haeyo Hwa Haeyo“ (phonetische Umschrift) auf, während sie zugleich als Werbebotschafterin der Stadt Seoul und der Organisation Huimangdari tätig war. In den letzten Jahren steht sie zudem über soziale Netzwerke mit rund 300.000 Followern in stetigem Austausch und erweitert durch fortlaufende Ausstellungen im In- und Ausland die Ausdrucksgrenzen und Verbreitungsmöglichkeiten der koreanischen Malerei im zeitgenössischen Kontext.