Jungcheong News | Portrait coréen de l’artiste Kim Hyun Jung : Beauté intérieure – Un repos parfait après un repas en solo

La société coréenne d'aujourd'hui ne cesse de prêcher une philosophie de vie : « Même seul, il faut bien manger et bien vivre. » Les entreprises parlent de l'équilibre entre vie professionnelle et vie personnelle de chacun, tandis que les médias présentent le fait de manger seul ou de boire seul comme le mode de vie d'une nouvelle génération. Pourtant, derrière ces discours en apparence légers et à la mode se cachent un corps et un esprit déjà épuisés. Manger seul relève moins de la liberté que d'une habitude imposée par la réalité. C'est aussi l'ombre portée par la structure actuelle du travail : on prive les gens jusqu'à la possibilité de partager tranquillement un repas avec autrui. La société exhorte sans cesse chacun à « apprendre à prendre soin de soi », mais le temps, l'argent et l'énergie qui devraient réellement soutenir ce « soin de soi » sont silencieusement rejetés sur l'individu. Ce que saisissent les personnes épuisées, ce n'est ni un complexe hôtelier coûteux ni une lointaine évasion, mais simplement cette page familière du menu d'une application de livraison. Cette société qui ne cesse de crier « Aimez-vous vous-même » finit en réalité par faire reposer jusqu'au repos le plus élémentaire sur la capacité de chacun à bien se gérer soi-même. Cette contradiction ne cesse de me mettre mal à l'aise.

En tant que peintre coréenne, j'ai voulu transformer ce malaise en une image d'un repas privé. Non pas une scène de banquet sur un paravent traditionnel, ni une grande table symbolisant la réunion familiale, mais une femme qui utilise un carton de livraison comme table et fait face, seule, à des jjajangmyeon et du tangsuyuk. Elle porte une veste de hanbok soignée et élégante, mais son attitude n'a rien de convenable. Adossée de biais sur le sol, une jambe étendue avec nonchalance, son regard s'attarde distraitement sur les vidéos courtes qui défilent en boucle sur son téléphone. On est loin de ces « images apaisantes » que la publicité nous a habitués à voir. Mais je crois justement que le vrai visage du repos ne surgit que dans ces instants un peu désordonnés, relâchés, presque en déroute. Ce n'est pas une table destinée à être montrée aux autres, mais une scène intime réservée à soi seule. L'œuvre « Naesoong : la table parfaite » met précisément en avant ce « moi » assis au centre de cette scène.

Le véritable centre de ce tableau, c'est ce carton de livraison. Ce carton à usage unique expose, presque sans aucun voile, le caractère provisoire et improvisé de nos vies. Comme un carton en carton ondulé entassé aujourd'hui devant la porte et déjà emporté demain, notre repos repose lui aussi toujours sur une sorte d'expédient. Rentrer après des heures supplémentaires et, tout en s'inquiétant déjà du lendemain matin, avaler à la hâte un repas tardif : ce n'est pas une table soigneusement préparée pour la famille, mais le choix le plus immédiat pour tenir tant bien que mal un corps épuisé. La sauce noire et épaisse des jjajangmyeon, le brillant huileux à la surface du tangsuyuk, sont bien loin des vertus sans cesse vantées que sont la « santé » et la « modération ». Et pourtant, ce repas reste un rituel minuscule mais authentique, qui permet de se confirmer que l'on est encore vivant, que l'on maintient, au cœur de cette fatigue quotidienne, un minimum de présence à soi. Les vidéos courtes qui défilent automatiquement sans fin sur l'écran du téléphone ressemblent elles aussi à un signal intérieur voulant dire « je veux suspendre ma pensée », discret mais persistant. Ici, la « perfection » ne signifie ni un équilibre de goût et de nutrition, ni le raffinement ou la dignité, mais le fait de pouvoir enfin disposer d'un bref vide mental — sans avoir à juger, à répondre, ni à continuer de faire bonne figure.

Or la « table parfaite » telle que l'imagine la société demeure encore aujourd'hui cette scène du dîner où toute la famille se retrouve autour de la table. Et au centre de cette table se trouve presque toujours une mère. Elle ne cesse de resservir, de réchauffer les accompagnements refroidis, de répartir la nourriture selon les goûts différents de chaque membre de la famille. Cette fatigue est toujours parée du nom d'« amour », embellie comme une vertu de « dévouement ». Pourtant, ce labeur n'est presque jamais réellement récompensé. Personne ne lui libère de temps pour se reposer, personne ne partage avec elle le poids des tâches ménagères. Je déteste ce consentement tacite dont personne n'assume la responsabilité. C'est pourquoi, dans « Naesoong : la table parfaite », cette femme n'est plus désignée comme la mère ou l'épouse de qui que ce soit. Elle n'est que ce « moi » qui a tenu bon aujourd'hui, seule face à une table entièrement conforme à son propre goût. Ici, la « perfection » ne dépend plus du fait d'avoir comblé les attentes d'autrui, mais du fait que ce moment ait enfin existé pour elle seule. Même bref, même infime, dès lors que cet instant lui appartient vraiment, il est déjà assez précieux.

Et le terme « Naesoong » dans le titre vient, à son tour, retourner discrètement cette scène. Dans le monde extérieur, elle se maîtrise toujours par un ton mesuré et une posture convenable. Lors des repas partagés, elle dit en souriant « Je suis rassasiée » et repose doucement ses baguettes ; au bureau, elle garde toujours une expression affairée mais posée, fatiguée mais digne. Mais lorsque la porte se ferme et qu'elle se retrouve seule, ces appétits et ces préférences longtemps refoulés ont enfin l'occasion de se révéler. Elle nappe sans hésiter le tangsuyuk de sauce aigre-douce et racle avec soin jusqu'au dernier reste de sauce jjajang au fond du bol. Cette image ne correspond manifestement pas à la « douceur et à la retenue » que la société attend d'elle. Mais je ne veux pas voir dans cet écart un dérapage honteux. Je crois au contraire que le désir humain se révèle le plus sincère et le plus émouvant précisément dans ces interstices. Dans « Naesoong : la table parfaite », ce qui est ôté, c'est justement ce masque de retenue et de maîtrise de soi, et ce qui apparaît, c'est un moi véritable et affamé. La « perfection », ici, n'est plus une image sans défaut, irréprochable, mais ce moment où, brièvement soustraite au regard d'autrui, on peut enfin se dire tout bas : « Aujourd'hui aussi, j'ai tenu. » Reconquérir ce droit minuscule mais bien réel, voilà précisément la question que pose cette table, et ce que cette œuvre cherche véritablement à atteindre.

La peintre coréenne Kim Hyun Jung (Source : Kim Hyun Jung Art Center)

La peintre coréenne Kim Hyun Jung est diplômée du collège et du lycée d'art Sunhwa, ainsi que du département de peinture est-asiatique de l'Université nationale de Séoul, où elle a également achevé un doctorat à l'école doctorale. Connue pour sa « série Naesoong », qui dépeint les mœurs quotidiennes de la Corée du XXIe siècle, elle excelle à saisir avec finesse, par un trait à la fois humoristique et ironique, la texture de vie et les strates émotionnelles des Coréens contemporains, tout en répondant sans relâche, à travers la perspective d'un « portrait de la Corée », à la réalité sociale et aux sentiments de son époque. Elle est apparue dans l'émission d'EBS « Haeyo Hwa Haeyo » (transcription phonétique) sous le surnom de « grande sœur au chignon », tout en étant ambassadrice de la ville de Séoul et de l'organisation Hope Bridge. Ces dernières années, elle reste également en contact avec environ 300 000 abonnés via les réseaux sociaux et continue, à travers des expositions ininterrompues en Corée comme à l'étranger, d'élargir les limites d'expression et les possibilités de diffusion de la peinture coréenne dans un contexte contemporain.