Jungcheong News | Kim Hyun Jungs koreanisches Porträt: Innere Schönheit – Vollkommene Ruhe nach dem Alleinessen

Die koreanische Gesellschaft von heute predigt unablässig eine Lebensphilosophie: „Auch wer allein ist, soll gut essen und gut leben.“ Unternehmen sprechen von der Work-Life-Balance des Einzelnen, während die Medien das Alleinessen und Alleintrinken als Lebensstil einer neuen Generation verpacken. Doch hinter diesen scheinbar leichten, modischen Worten verbergen sich Körper und Geist, die längst erschöpft sind. Allein zu essen ist weniger Ausdruck von Freiheit als vielmehr eine erzwungene Gewohnheit. Es ist auch ein Schatten, den die heutige Arbeitsstruktur wirft: Den Menschen wird sogar der Spielraum genommen, in Ruhe mit anderen eine Mahlzeit zu teilen. Die Gesellschaft ermahnt die Menschen ständig, „für sich selbst zu sorgen“, doch die Zeit, das Geld und die Energie, die diese „Selbstfürsorge“ tatsächlich tragen, werden still und leise auf den Einzelnen zurückverlagert. Was erschöpfte Menschen ergreifen, ist kein teures Resort und keine ferne Flucht, sondern nur jene vertraute Seite im Menü einer Lieferdienst-App. Diese Gesellschaft, die unablässig „Liebe dich selbst“ ruft, führt in Wirklichkeit selbst die grundlegendste Erholung darauf zurück, ob der Einzelne gut genug im Selbstmanagement ist. Dieser Widerspruch lässt mich immer wieder ein Unbehagen empfinden.

Als koreanische Malerin wollte ich dieses Unbehagen in ein Bild einer privaten Mahlzeit verwandeln. Keine Bankettszene auf einem traditionellen Wandschirm, kein prunkvoller Tisch als Symbol der Familienvereinigung, sondern eine Frau, die einen Paketkarton der Post als Tisch benutzt und allein Jjajangmyeon und Tangsuyuk isst. Sie trägt eine ordentliche, elegante koreanische Trachtenjacke, doch ihre Haltung ist keineswegs gesittet. Sie lehnt sich schräg auf dem Boden zurück, ein Bein lässig ausgestreckt, der Blick gedankenverloren auf die endlos abspielenden Kurzvideos auf ihrem Handy gerichtet. Das ist weit entfernt von jenem „heilsamen Bild“, das wir aus der Werbung gewohnt sind. Doch gerade ich glaube, dass sich das wahre Gesicht der Erholung nur in solchen etwas unbeholfenen, gelösten, fast unordentlichen Momenten zeigt. Dies ist kein Tisch, der anderen präsentiert werden muss, sondern eine private Bühne, die nur ihr selbst gehört. Das Werk „Naesoong: Der perfekte Tisch“ rückt genau jenes „Ich“, das in der Mitte dieser Bühne sitzt, in den Vordergrund des Bildes.

Das eigentliche Zentrum dieses Bildes ist jener Paketkarton. Dieser Einwegkarton offenbart fast ungeschminkt die Vorläufigkeit und Improvisation unseres Lebens. Wie ein Wellpappkarton, der heute vor der Tür aufgestapelt und morgen schon abgeholt wird, beruht auch unsere Erholung stets auf irgendeinem Provisorium. Nach Überstunden nach Hause zu kommen und, während man sich bereits um den nächsten Morgen sorgt, hastig eine späte Mahlzeit hinunterzuschlucken – das ist kein sorgfältig für die Familie zubereiteter Tisch, sondern die unmittelbarste Wahl, um den erschöpften Körper irgendwie noch aufrechtzuerhalten. Die dunkle, dicke Sauce des Jjajangmyeon und der ölige Glanz auf der Oberfläche des Tangsuyuk sind weit entfernt von den ständig gepriesenen Tugenden „Gesundheit“ und „Mäßigung“. Und doch bleibt diese Mahlzeit ein kleines, aber echtes Ritual, das einen bestätigt: Man lebt noch, man bewahrt sich inmitten der alltäglichen Erschöpfung ein Mindestmaß an Präsenz. Die auf dem Handybildschirm endlos automatisch abspielenden Kurzvideos wirken wie ein inneres Signal, das „Denkpause“ sagen will – schwach, aber beständig flackernd. „Vollkommenheit“ bedeutet hier weder ein Gleichgewicht von Geschmack und Nährwert noch Raffinesse und Anstand, sondern schlicht, endlich einen Augenblick geistiger Leere zu haben – ohne urteilen, ohne reagieren, ohne sich weiter zusammenreißen zu müssen.

Der „perfekte Tisch“, den sich die Gesellschaft vorstellt, bleibt bis heute jene Abendszene, in der die ganze Familie gemeinsam um den Tisch sitzt. Und im Zentrum dieses Tisches steht meist eine Mutter. Sie füllt unablässig nach, wärmt erkaltete Beilagen wieder auf und portioniert das Essen einzeln für die unterschiedlichen Geschmäcker der Familienmitglieder. Diese Mühe wird stets unter dem Namen der „Liebe“ verklärt und als Tugend der „Aufopferung“ ausgeschmückt. Doch diese Plackerei wird fast nie wirklich vergolten. Niemand schafft ihr Zeit zur Erholung, niemand teilt mit ihr die Last der Hausarbeit. Dieses stillschweigende Einverständnis, für das niemand Verantwortung übernimmt, ist mir zuwider. Deshalb wird in „Naesoong: Der perfekte Tisch“ diese Frau nicht länger als jemandes Mutter oder Ehefrau benannt. Sie ist einfach ein „Ich“, das den heutigen Tag überstanden hat und allein vor einem Tisch sitzt, der ganz dem eigenen Geschmack entspricht. „Vollkommenheit“ hängt hier nicht mehr davon ab, ob man die Erwartungen anderer erfüllt hat, sondern davon, ob jene Zeit endlich nur für einen selbst existierte. Mag sie noch so kurz, noch so unbedeutend sein – solange dieser Moment wirklich einem selbst gehört, ist er bereits kostbar genug.

Und der Begriff „Naesoong“ im Titel kehrt diese Szene noch einmal leise um. In der Außenwelt beherrscht sie sich stets mit gedämpftem Ton und gesitteter Haltung. Bei gemeinsamen Mahlzeiten sagt sie lächelnd „Ich bin satt“ und legt sanft die Essstäbchen nieder; im Büro bewahrt sie stets einen Ausdruck, der beschäftigt, aber gefasst, erschöpft, aber würdevoll wirkt. Doch wenn die Tür geschlossen ist und sie allein bleibt, kommen jene lange unterdrückten Gelüste und Vorlieben endlich zum Vorschein. Sie übergießt das Tangsuyuk ohne Zögern mit der süßsauren Sauce und kratzt auch den letzten Rest Jjajang-Sauce sorgfältig aus der Schale. Dieses Bild entspricht offenkundig nicht dem gesellschaftlich erwarteten Ideal von „sanfter Wohlanständigkeit“. Doch ich möchte diese Abweichung nicht als peinlichen Kontrollverlust betrachten. Im Gegenteil, ich glaube fest daran, dass sich menschliches Begehren gerade in solchen Ritzen am ehrlichsten und bewegendsten zeigt. In „Naesoong: Der perfekte Tisch“ wird genau jene Maske der Gefasstheit und Selbstbeherrschung abgelegt, und zum Vorschein kommt ein echtes, hungriges Selbst. „Vollkommenheit“ bedeutet hier nicht mehr ein makelloses, tadelloses Bild, sondern jenen Moment, in dem man sich, kurz dem Blick der anderen entzogen, endlich leise selbst sagen kann: „Heute habe ich es auch geschafft.“ Genau dieses kleine, aber echte Recht zurückzugewinnen – das ist die Frage, die dieser Tisch stellt, und der eigentliche Punkt, den dieses Werk erreichen will.

Die koreanische Malerin Kim Hyun Jung (Quelle: Kim Hyun Jung Art Center)

Die koreanische Malerin Kim Hyun Jung absolvierte die Sunhwa-Kunstmittelschule und -oberschule sowie den Fachbereich für ostasiatische Malerei der Seoul National University, wo sie auch den Doktorandenstudiengang der Graduiertenschule abschloss. Bekannt wurde sie durch ihre „Naesoong“-Serie, die die Alltagssitten des Koreas des 21. Jahrhunderts darstellt; mit einem Pinselstrich, der Humor und Ironie zugleich in sich trägt, fängt sie einfühlsam die Lebensstruktur und emotionale Tiefe der heutigen Koreanerinnen und Koreaner ein und reagiert fortwährend aus der Perspektive eines „Porträts Koreas“ auf die gesellschaftliche Realität und die Stimmung der Zeit. Sie trat einst in der EBS-Sendung „Haeyo Hwa Haeyo“ (phonetische Umschrift) als „die Schwester mit dem Haardutt“ auf und ist zugleich Werbebotschafterin der Stadt Seoul und der Organisation Hope Bridge. In den letzten Jahren steht sie zudem über soziale Netzwerke mit rund 300.000 Followern in Kontakt und erweitert durch fortlaufende Ausstellungen im In- und Ausland weiter die Ausdrucksgrenzen und Verbreitungsmöglichkeiten der koreanischen Malerei im zeitgenössischen Kontext.