Guangxian Online | Das Korea-Porträt der Künstlerin Kim Hyun Jung: Innere Schönheit – Vollkommene Ruhe nach dem einsamen Essen

Die koreanische Gesellschaft predigt heute unablässig eine bestimmte Lebensphilosophie: „Auch allein sollte man gut essen und gut leben.“ Unternehmen sprechen von der Work-Life-Balance des Einzelnen, während die Medien das Alleinessen und Alleintrinken als Lebensstil einer neuen Generation vermarkten. Doch hinter diesen scheinbar leichten, modischen Worten verbergen sich Körper und Seele, die längst erschöpft sind. Allein zu essen ist weniger ein Ausdruck von Freiheit als vielmehr eine erzwungene Gewohnheit, eine Realität, der man sich beugt. Es ist zugleich ein Schatten, den die heutige Arbeitsstruktur wirft – Menschen wird sogar der Spielraum genommen, in aller Ruhe gemeinsam mit anderen eine Mahlzeit einzunehmen. Die Gesellschaft rät stets dazu, „sich selbst zu kümmern“, doch die Zeit, das Geld und die Energie, die diese Selbstfürsorge überhaupt erst ermöglichen würden, werden still und leise auf den Einzelnen abgewälzt. Wer erschöpft ist, greift nicht zu einem teuren Urlaubsresort oder einer fernen Flucht, sondern lediglich zu der vertrauten Menüseite einer Lieferapp. Diese Gesellschaft, die unaufhörlich „Liebe dich selbst“ ruft, reduziert in Wirklichkeit selbst die grundlegendste Erholung darauf, ob der Einzelne gut genug im Selbstmanagement ist. Dieser Widerspruch lässt mich stets ein Unbehagen empfinden.

Als koreanische Malerin wollte ich dieses Unbehagen in ein Bild einer privaten Mahlzeit verwandeln. Nicht die Bankettszene eines traditionellen Wandschirms, auch nicht der große Tisch, der Familienvereinigung symbolisiert, sondern eine Frau, die einen Paketkarton der Post als Esstisch benutzt und allein vor Jjajangmyeon und Tangsuyuk sitzt. Sie trägt eine ordentliche, elegante Hanbok-Jacke, doch ihre Haltung ist keineswegs gesittet. Sie lehnt schräg am Boden, ein Bein achtlos ausgestreckt, den Blick gedankenverloren auf die endlos abspielenden Kurzvideos auf ihrem Smartphone gerichtet. Das ist weit entfernt von den „heilenden Bildern“, die wir aus der Werbung gewohnt sind. Und doch glaube ich fest daran, dass das wahre Gesicht der Erholung sich gerade in solchen etwas unbeholfenen, gelösten, ja fast unordentlichen Momenten zeigt. Dies ist kein Esstisch, der für andere vorgeführt werden muss, sondern eine private Bühne, die einzig der eigenen Person vorbehalten ist. Das Werk „Naesoong: Der perfekte Esstisch“ rückt genau dieses „Ich“, das im Zentrum dieser Bühne sitzt, ganz in den Vordergrund des Bildes.

Das eigentliche Zentrum dieses Bildes ist der Paketkarton. Dieser Einwegkarton offenbart nahezu ungeschützt die Vorläufigkeit und Improvisiertheit unseres Lebens. Wie der Wellpappkarton, der heute vor der Tür gestapelt liegt und morgen schon abtransportiert sein wird, ruht auch unsere Erholung stets auf einer Art Notbehelf. Nach Feierabend, nach Überstunden, nach Hause zurückgekehrt, verschlingt man hastig eine späte Mahlzeit, während man sich bereits um den nächsten Morgen sorgt; dies ist kein Tisch, sorgfältig für die Familie gedeckt, sondern die unmittelbarste Wahl, um den erschöpften Körper gerade noch aufrechtzuerhalten. Die tiefdunkle Soße des Jjajangmyeon, der ölige Glanz auf dem Tangsuyuk – das alles liegt weit entfernt von den immer wieder gepriesenen Tugenden „Gesundheit“ und „Mäßigung“. Und doch bleibt diese Mahlzeit ein kleines, aber echtes Ritual, das einem bestätigt, noch am Leben zu sein, inmitten dieser tagtäglichen Erschöpfung noch ein Mindestmaß an Präsenz zu bewahren. Die auf dem Smartphone-Bildschirm endlos automatisch abspielenden Kurzvideos wirken wie ein inneres Signal des Wunsches, „das Denken für einen Moment auszusetzen“, das leise, aber beständig flackert. „Perfekt“ bedeutet hier weder ein Gleichgewicht von Geschmack und Nährwert noch Raffinesse und Anstand, sondern schlicht, endlich einen Moment geistiger Leere zu erlangen – ohne urteilen, ohne reagieren, ohne sich weiter zusammenreißen zu müssen.

Der „perfekte Esstisch“, wie ihn sich die Gesellschaft vorstellt, bleibt hingegen bis heute an das Bild eines Abendessens gebunden, bei dem die ganze Familie gemeinsam um den Tisch sitzt. Im Zentrum dieses Tisches steht meist eine Mutter. Sie füllt unentwegt Gerichte nach, erwärmt die erkalteten Beilagen erneut und teilt das Essen einzeln nach dem unterschiedlichen Geschmack der Familienmitglieder auf. Diese Mühe wird stets im Namen der „Liebe“ verklärt, zur Tugend der „Hingabe“ verschönt. Doch diese Plackerei wird fast nie wirklich vergolten. Niemand räumt ihr Zeit zur Erholung ein, niemand teilt mit ihr die Last der Hausarbeit. Dieses stillschweigende Einverständnis, für das niemand Verantwortung übernimmt, ist mir zuwider. Deshalb trägt die Frau in „Naesoong: Der perfekte Esstisch“ nicht mehr den Namen einer Mutter oder Ehefrau von jemandem. Sie ist lediglich ein „Ich“, das den heutigen Tag durchgestanden hat und allein vor einem Tisch sitzt, der ganz allein ihrem eigenen Geschmack entspricht. „Perfekt“ bedeutet hier nicht mehr, ob die Erwartungen anderer erfüllt wurden, sondern ob diese Zeit endlich einzig für einen selbst existiert. Und sei sie auch noch so kurz, noch so unbedeutend – solange dieser Moment wirklich einem selbst gehört, ist er bereits kostbar genug.

Und der Titel „Naesoong“ kehrt diese Szene noch einmal still um. In der Außenwelt kontrolliert sie sich stets mit beherrschtem Ton und gesitteter Haltung. Bei gemeinsamen Mahlzeiten sagt sie lächelnd „Ich bin satt“ und legt sanft die Essstäbchen ab; im Büro bewahrt sie stets einen geschäftigen, aber gefassten, erschöpften, aber würdevollen Ausdruck. Doch wenn die Tür geschlossen ist und sie allein bleibt, kommen der lange unterdrückte Appetit und ihre wahren Vorlieben endlich zum Vorschein. Sie übergießt das Tangsuyuk ohne zu zögern reichlich mit der süß-sauren Sauce und kratzt bis zum letzten Rest die schwarze Sauce vom Boden der Schale. Dieses Bild entspricht offensichtlich nicht der von der Gesellschaft erwarteten „sanften Wohlanständigkeit“. Doch ich möchte diese Abweichung nicht als peinliche Entgleisung betrachten. Im Gegenteil, ich glaube fest daran, dass das menschliche Verlangen sich gerade in solchen Ritzen am ehrlichsten und berührendsten zeigt. In „Naesoong: Der perfekte Esstisch“ wird genau jene Maske der Gefasstheit und Selbstbeherrschung abgelegt, und zum Vorschein kommt ein wahres, hungriges Selbst. „Perfekt“ bedeutet hier nicht mehr ein makelloses, tadelloses Bild, sondern die Möglichkeit, sich, sobald man sich vorübergehend dem Blick anderer entzogen hat, endlich leise selbst zu sagen: „Auch heute habe ich durchgehalten.“ Dieses kleine, aber echte Recht zurückzugewinnen – genau das ist die Frage, die dieser Esstisch stellt, und genau dorthin will dieses Werk wirklich gelangen.

Die koreanische Malerin Kim Hyun Jung (Quelle: Kim Hyun Jung Art Center)

Die koreanische Malerin Kim Hyun Jung absolvierte die Sunhwa-Kunstmittelschule und die Kunst-Oberschule und setzte ihr Studium an der Abteilung für Ostasiatische Malerei der Seoul National University fort, wo sie auch das Promotionsprogramm der Graduiertenschule abschloss. Bekannt wurde sie durch ihre Serie „Naesoong“, die die Alltagssitten des Koreas des 21. Jahrhunderts darstellt; mit einem Pinselstrich, der Humor und Ironie vereint, fängt sie einfühlsam die Lebenswirklichkeit und Gefühlswelt der heutigen Koreanerinnen und Koreaner ein und reagiert fortlaufend aus der Perspektive des „Porträts Koreas“ auf gesellschaftliche Realitäten und den Zeitgeist. Sie trat einst als „Big-Bun-Schwester“ in der EBS-Sendung „Haeyo Hwa Haeyo“ auf und ist zugleich Werbebotschafterin der Stadt Seoul sowie der Organisation Hope Bridge. In den letzten Jahren pflegt sie zudem über soziale Medien den Austausch mit rund 300.000 Followern und erweitert durch fortlaufende Ausstellungen im In- und Ausland kontinuierlich die Ausdrucksgrenzen und Verbreitungsmöglichkeiten der koreanischen Malerei im zeitgenössischen Kontext.