Aimu.com | Los retratos de Corea de la pintora Kim Hyun Jung: la belleza interior – el descanso perfecto tras comer a solas

La sociedad coreana de hoy predica sin descanso una filosofía de vida: «aunque vivas solo, come bien y vive bien». Las empresas hablan del equilibrio entre trabajo y vida personal, y los medios envuelven el comer y el beber en soledad en un estilo de vida de la nueva generación. Sin embargo, detrás de ese discurso aparentemente ligero y moderno se esconden cuerpos y espíritus ya agotados. Comer solo, más que una libertad, se parece a una realidad a la que uno se ha visto obligado a acostumbrarse. Es también la sombra que proyecta la actual estructura laboral: a la gente se le arrebata incluso el margen para compartir con calma una comida con otros. La sociedad no deja de aconsejar «aprende a cuidarte», pero el tiempo, el dinero y la energía que sostienen de verdad ese autocuidado se devuelven en silencio a los hombros del individuo. Lo que agarran las personas exhaustas no es un complejo hotelero caro ni una huida lejana, sino esa página de menús familiares en la aplicación de reparto. Esta sociedad que grita sin cesar «quiérete a ti mismo» reduce en realidad el descanso más básico a la cuestión de si uno gestiona bien su propia vida. Esa contradicción me ha incomodado siempre.

Como pintora coreana, quise convertir esa incomodidad en una imagen sobre una comida privada. No la escena de un banquete en un biombo tradicional, ni la gran mesa que simboliza la reunión familiar, sino una mujer que convierte una caja de reparto de la oficina de correos en mesa y se enfrenta a solas a un plato de jajangmyeon y otro de cerdo agridulce. Viste una chaqueta corta de hanbok, pulcra y elegante, pero su postura no tiene nada de decorosa. Se recuesta de lado en el suelo, con una pierna estirada sin cuidado, y su mirada se detiene con indiferencia en los vídeos cortos que se reproducen sin parar en el móvil. Esto queda muy lejos de las «imágenes de sanación» a las que nos han acostumbrado los anuncios. Y sin embargo creo justamente que el verdadero rostro del descanso solo aparece en momentos así: algo desastrados, algo flojos, incluso un poco desordenados. No es una mesa que haya que mostrar a los demás, sino un escenario íntimo que solo está permitido ofrecerse a uno mismo. La obra 〈Naesoong: La mesa perfecta〉 —Naesoong (noción coreana que designa el gesto de ocultar los verdaderos sentimientos tras las apariencias)— lleva precisamente al primer plano a ese «yo» sentado en el centro de ese escenario.

El verdadero núcleo de este cuadro es la caja de reparto. Ese cartón de un solo uso deja al descubierto, casi sin disimulo, lo provisional e improvisado de nuestra vida. Igual que las cajas de cartón ondulado que hoy se apilan en la puerta y mañana serán retiradas, nuestro descanso se asienta siempre sobre alguna solución de emergencia. Volver a casa después de las horas extra y tragar a toda prisa la comida de medianoche mientras ya inquieta la mañana siguiente: no es una mesa preparada con esmero para la familia, sino la elección más directa para sostener a duras penas un cuerpo agotado. La salsa negra y espesa del jajangmyeon y el brillo aceitoso en la superficie del cerdo agridulce están muy lejos de virtudes tan ensalzadas como la «salud» y la «moderación». Aun así, esta comida sigue siendo un ritual pequeño pero real: confirma que uno está vivo, que mantiene todavía un mínimo de presencia en medio de esta fatiga que se repite día tras día. Los vídeos cortos que se reproducen solos en la pantalla del móvil parpadean también, leves pero constantes, como la señal interior de quien quiere dejar de pensar. Aquí lo «perfecto» no significa equilibrio de sabor y nutrición, ni refinamiento y decoro, sino poder disponer al fin de un instante de vacío mental: no tener que juzgar, ni responder, ni seguir aguantando.

La «mesa perfecta» que imagina la sociedad sigue instalada, hasta hoy, en la escena de la cena con toda la familia sentada alrededor. Y en el centro de esa mesa casi siempre hay una madre. Ella no deja de añadir platos, recalienta los acompañamientos que se han enfriado y reparte la comida uno por uno entre familiares de gustos distintos. Ese cansancio se bautiza siempre con el nombre de «amor» y se adorna como la virtud del «sacrificio». Sin embargo, ese esfuerzo casi nunca recibe una compensación real. Nadie le hace sitio para descansar, nadie carga con parte del peso del trabajo doméstico. Detesto esa aceptación tácita de la que nadie se responsabiliza. Por eso, en 〈Naesoong: La mesa perfecta〉 esta mujer ya no se define como la madre de alguien ni como la esposa de alguien. Es solo un «yo» que ha aguantado el día de hoy y que se enfrenta a solas a una mesa hecha por completo a su propio gusto. Aquí lo «perfecto» ya no depende de haber satisfecho las expectativas ajenas, sino de si ese rato existió por fin únicamente para ella. Aunque sea breve, aunque parezca insignificante, basta con que ese instante le pertenezca de verdad para que ya resulte valioso.

La palabra «Naesoong» del título da además un giro silencioso a toda la escena. En el mundo exterior, ella se administra siempre con un tono contenido y una postura correcta. En una comida de grupo dice con una sonrisa «ya estoy llena» y deja los palillos con suavidad; en la oficina mantiene siempre un gesto ocupado pero sereno, cansado pero presentable. Pero cuando la puerta se cierra y se queda sola, el apetito y las preferencias que llevaba tanto tiempo reprimiendo tienen por fin ocasión de mostrar su cara verdadera. Riega sin dudar el cerdo agridulce con toda la salsa y rebaña con cuidado hasta el último resto de salsa negra del fondo del cuenco. Esa imagen no encaja, evidentemente, con la «dulzura recatada» que la sociedad espera. Pero no quiero ver esa desviación como una falta que no se pueda confesar. Al contrario, siempre he creído que el deseo humano se muestra justamente en esas grietas del modo más honesto y más conmovedor. En 〈Naesoong: La mesa perfecta〉 lo que se arranca es precisamente la máscara del decoro, y lo que aparece es un yo real y hambriento. Lo «perfecto» aquí ya no es una imagen sin defectos ni reproche posible, sino poder decirse en voz baja, una vez fuera por un momento de la mirada de los demás: «hoy también lo he superado». Recuperar ese derecho mínimo pero real es la pregunta que plantea esta mesa y el lugar al que esta obra quiere llegar de verdad.

La pintora coreana Kim Hyun Jung (fuente: Centro de Arte Kim Hyun Jung)

La pintora coreana Kim Hyun Jung se formó en la Escuela Media de Arte Sunhwa y en el Bachillerato de Arte Sunhwa, cursó estudios en el Departamento de Pintura Oriental de la Universidad Nacional de Seúl y completó el programa de doctorado en la escuela de posgrado de esa misma universidad. Es conocida por su serie Naesoong, que retrata las costumbres cotidianas de la Corea del siglo XXI, y destaca por captar con un trazo a la vez humorístico e irónico la textura de la vida y las capas emocionales de los coreanos de hoy, respondiendo de forma continua a la realidad social y al ánimo de la época desde la perspectiva del «retrato de Corea». Participó como la «hermana del moño» en el programa Haeyo Hwa Haeyo de la EBS y ha ejercido como embajadora de promoción de la ciudad de Seúl y de Hope Bridge. En los últimos años mantiene contacto con unos 300.000 seguidores a través de las redes sociales y, mediante exposiciones continuas dentro y fuera del país, amplía los límites expresivos y las posibilidades de difusión de la pintura coreana en el contexto contemporáneo.