Guoji News | Retrato de Corea de la artista Kim Hyun Jung: la belleza interior – el descanso perfecto después de comer a solas

La sociedad coreana de hoy predica sin cesar una filosofía de vida: «aunque estés solo, come bien y vive bien». Las empresas hablan del equilibrio entre trabajo y vida personal, y los medios envuelven el comer y el beber en soledad como un estilo de vida de la nueva generación. Sin embargo, detrás de ese discurso aparentemente ligero y moderno se esconden un cuerpo y una mente agotados desde hace tiempo. Comer solo, más que una libertad, se parece a una realidad a la que uno se ha visto obligado a acostumbrarse. Es también la sombra que proyecta la actual estructura laboral: a la gente se le ha arrebatado incluso el margen para compartir con calma una comida con otros. La sociedad no deja de aconsejar «aprende a cuidarte», pero el tiempo, el dinero y la energía que sostienen de verdad ese autocuidado se devuelven en silencio a la responsabilidad del individuo. Lo que agarra una persona exhausta no es un resort caro ni una huida lejana, sino esa página de menús familiares en la aplicación de reparto. Esta sociedad que grita una y otra vez «quiérete a ti mismo» reduce en realidad incluso el descanso más básico a la cuestión de si uno es lo bastante bueno gestionándose a sí mismo. Esa contradicción me incomoda desde siempre.

Como pintora coreana, quise convertir esa incomodidad en una imagen sobre una comida privada. No la escena de un banquete en un biombo tradicional, ni la gran mesa que simboliza la reunión familiar, sino una mujer que convierte una caja de reparto de correos en mesa y se enfrenta a solas a un plato de jajangmyeon y a un tangsuyuk. Lleva puesta una chaqueta corta de hanbok, pulcra y elegante, pero su postura no es en absoluto decorosa. Está sentada de lado en el suelo, con una pierna estirada sin más, y su mirada se detiene con indiferencia en los vídeos cortos que se reproducen sin parar en el teléfono. Esto queda muy lejos de las «imágenes de sanación» a las que nos han acostumbrado los anuncios. Y sin embargo, precisamente yo creo que el rostro que de verdad pertenece al descanso solo aflora en momentos así: algo desastrados, algo relajados, incluso un poco desordenados. No es una mesa que haya que mostrar a los demás, sino un escenario íntimo que solo está permitido ofrecerse a uno mismo. La obra 〈Naesoong: La mesa perfecta〉 —Naesoong (noción coreana que designa el gesto de ocultar los verdaderos sentimientos tras las apariencias)— empuja justamente a ese «yo» sentado en el centro de ese escenario hasta el primer plano del cuadro.

El verdadero núcleo de este cuadro es la caja de reparto. Esa caja de cartón de un solo uso deja al descubierto, casi sin ningún velo, la provisionalidad y la improvisación de nuestra vida. Igual que el montón de cartón ondulado que hoy se apila en la puerta y mañana será retirado, nuestro descanso se asienta siempre sobre algún recurso de emergencia. Volver a casa después de las horas extra y tragar a toda prisa la comida de la madrugada mientras uno se angustia por la mañana siguiente; no es una mesa preparada con esmero para la familia, sino la elección más directa para sostener a duras penas un cuerpo agotado. La salsa negra y espesa del jajangmyeon y el brillo aceitoso que reluce en la superficie del tangsuyuk están muy lejos de virtudes tan ensalzadas como la «salud» o la «contención». Pero, aun así, esta comida sigue siendo un ritual mínimo y verdadero que permite confirmar que uno todavía está vivo, que en medio de esta fatiga que se repite día tras día mantiene cierta sensación mínima de existencia. Los vídeos cortos que se reproducen automáticamente en la pantalla del móvil parpadean también, leves pero constantes, como una señal interior del deseo de «dejar de pensar un rato». Aquí lo «perfecto» no significa el equilibrio entre sabor y nutrición, ni la delicadeza y el decoro, sino poder tener por fin un instante de vacío mental: no tener que juzgar, no tener que responder, no tener que seguir haciéndose el fuerte.

La «mesa perfecta» que imagina la sociedad, en cambio, sigue anclada hasta hoy en la escena de una cena con toda la familia sentada alrededor. Y en el centro de esa mesa hay casi siempre una madre. Ella no deja de servir, recalienta los acompañamientos que se han enfriado y reparte la comida uno por uno entre familiares de gustos distintos. Ese cansancio se corona siempre con el nombre del «amor» y se adorna como la virtud del «sacrificio». Sin embargo, ese esfuerzo casi nunca recibe una verdadera recompensa. Nadie le libera tiempo para descansar, nadie comparte con ella el peso del trabajo doméstico. Detesto ese consentimiento del que nadie se responsabiliza. Por eso, en 〈Naesoong: La mesa perfecta〉 esta mujer ya no es nombrada como la madre de alguien ni como la esposa de alguien. Es solo un «yo» que ha aguantado el día de hoy y que se enfrenta a solas a una mesa hecha por completo a su propio gusto. Aquí lo «perfecto» ya no depende de haber satisfecho las expectativas de los demás, sino de si ese rato ha existido por fin únicamente para uno mismo. Aunque sea breve, aunque sea insignificante, si ese instante pertenece de verdad a uno mismo, ya es lo bastante valioso.

Y la palabra «Naesoong» del título da además la vuelta a la escena en silencio. En el mundo exterior, ella se administra siempre con un tono contenido y una postura correcta. En una comida de grupo dice sonriendo «ya estoy llena» y deja con suavidad los palillos; en la oficina mantiene siempre un semblante ocupado pero sereno, cansado pero presentable. Sin embargo, cuando la puerta se cierra y se queda sola, ese apetito y esas preferencias reprimidos durante tanto tiempo tienen por fin la oportunidad de mostrar su verdadera cara. Riega el tangsuyuk de salsa agridulce sin la menor vacilación y rebaña con cuidado hasta la última pizca de salsa negra del fondo del bol. Esa imagen, desde luego, no coincide con la «dulzura recatada» que la sociedad espera. Pero no quiero ver esa desviación como una torpeza vergonzosa. Al contrario, siempre he creído que el deseo humano se muestra justamente en esas grietas del modo más honesto y más conmovedor. En 〈Naesoong: La mesa perfecta〉, lo que se arranca es precisamente esa máscara de compostura, y lo que queda al descubierto es un yo verdadero y hambriento. Lo «perfecto», aquí, ya no es una imagen sin defecto ni reproche posible, sino poder decirse por fin a uno mismo en voz baja, tras salir un momento de la mirada ajena: «hoy también lo he superado». Recuperar ese derecho pequeño pero real es la pregunta que plantea esta mesa y el lugar al que de verdad quiere llegar esta obra.

La pintora coreana Kim Hyun Jung (fuente: Kim Hyun Jung Art Center)

La pintora coreana Kim Hyun Jung se formó en la Escuela Secundaria de Arte Sunhwa y en el Instituto de Arte Sunhwa, se especializó en el Departamento de Pintura Oriental de la Universidad Nacional de Seúl y completó el programa de doctorado de la escuela de posgrado de esa misma universidad. Es conocida por su «serie Naesoong», que retrata las costumbres cotidianas de la Corea del siglo XXI, y destaca por captar con finura, mediante un trazo a la vez humorístico y satírico, la textura de la vida y los estratos emocionales de los coreanos contemporáneos, respondiendo de forma continuada a la realidad social y al ánimo de la época desde la perspectiva del «retrato de Corea». Participó como la «hermana del moño recogido» en el programa de la EBS «Haeyo Hwa Haeyo» (transcripción fonética) y ha sido embajadora de imagen de la ciudad de Seúl y de Hope Bridge. En los últimos años interactúa con unos 300.000 seguidores a través de las redes sociales y, con exposiciones continuas dentro y fuera del país, sigue ampliando los límites expresivos y las posibilidades de difusión de la pintura coreana en el contexto contemporáneo.

글쓴이 — Editor responsable: Zhang Jiajia