Maeil Business Newspaper | Le portrait coréen de l’artiste peintre Kim Hyun Jung : la beauté intérieure – la jeunesse n’est pas une question d’âge, mais de direction

Déclaration relative à l'œuvre : opinion personnelle, à titre indicatif uniquement.

Au carrefour que je traverse en allant au travail, je croise souvent ces motos imposantes. Casque, blouson de cuir, grondement sourd et puissant du pot d'échappement — tous ces éléments évoquent instinctivement l'image d'un jeune homme. Mais lorsque le regard se pose vraiment sur le conducteur, c'est le plus souvent un homme d'une cinquantaine ou d'une soixantaine d'années qui se trouve sur la selle.

Pourquoi, alors que l'on n'est plus jeune, se met-on justement à rechercher un véhicule d'apparence lourde, dangereuse, voire quelque peu inadapté à son âge ? C'est peut-être parce que, jeune, on n'avait ni le temps ni l'argent pour vraiment saisir ses rêves à pleines mains ; et qu'aujourd'hui seulement, on a enfin les moyens de reprendre ce désir sans cesse repoussé par la réalité. Selon les statistiques, ce sont précisément les personnes d'une cinquantaine d'années qui constituent le principal groupe d'acheteurs des grosses motos au grondement profond, en particulier les Harley-Davidson. Comme si ces rêves autrefois mis de côté redémarraient enfin, tardivement mais sérieusement, dans le garage des cinquantenaires et sexagénaires.

Nous avons pris l'habitude de considérer le « rêve » comme l'apanage exclusif de la jeunesse, et rares sont ceux qui demandent sérieusement à une personne de cinquante ou soixante ans, proche de la retraite : que veux-tu encore faire ? Quels souhaits restent à réaliser ? Pourtant, aujourd'hui, alors que l'idée d'une « vie de cent ans » devient peu à peu réalité, les personnes approchant la soixantaine se retrouvent souvent, avec l'ouverture de la seconde moitié de leur vie, ramenées à cette même interrogation : de quoi vais-je vivre durant les quarante prochaines années ? Et vers quoi dois-je me diriger ?

C'est en partant de cette question que j'ai peint <Naesung : où est ton arc-en-ciel ?>. J'ai voulu placer au centre même du monde une « femme Naesung » à l'allure sage, vêtue d'un hanbok, et faire d'elle, sous des dehors doux et réservés, une « enfant adulte » éprise du grondement du moteur, avide de vitesse et de liberté.

Au centre de la composition, une femme vêtue d'un jeogori rouge est assise sur une immense moto. Ce rouge éclatant, qui évoque la mariée d'un mariage traditionnel, envahit presque toute la toile, telle une flamme brûlant avec intensité et ostentation. Sous elle, la carrosserie noire de la moto, aux reflets métalliques froids, dégage une lourdeur, une solidité, une force que l'on ne peut ignorer. Les tons gris de la jupe semi-transparente et le beige du sac en cuir se déploient lentement entre les deux, portant à son comble le contraste entre le costume traditionnel, statique, et la civilisation mécanique, chargée de vitesse. Cet univers du hanbok, fait à l'origine de calme, de retenue, d'étiquette et d'ordre, se tient désormais fermement sur un moteur vrombissant — comme s'il vacillait, ou comme s'il s'éveillait.

Le vaste espace blanc laissé vide à l'arrière-plan du tableau n'est pourtant pas un simple espace « vide ». Il suffit que le regard du spectateur se déplace légèrement vers le rétroviseur de la moto pour découvrir qu'y scintille une scène nocturne aux lumières chatoyantes. Le blanc, caractéristique de la peinture est-asiatique, ne s'arrête pas à la surface du papier : il se prolonge, par ce petit miroir, jusqu'au paysage nocturne de la ville. Les immeubles, phares et rues comprimés dans ce rectangle étroit suggèrent, hors du cadre, la métropole moderne bruyante et sans repos. Ainsi, le papier blanc en apparence silencieux se remplit peu à peu de l'imagination du spectateur ; le bruit, les lumières et la vitesse de la ville moderne s'infiltrent discrètement dans l'image par cette petite « fenêtre dans le miroir ».

L'expression du visage de la femme porte, comme le titre le suggère, une nuance de « Naesung ». Elle tourne légèrement la tête, comme pour jeter, presque par inadvertance, un regard en arrière — un regard où se mêlent pudeur, curiosité, défi, et une pointe de tension, comme si elle craignait d'être percée à jour. Or, la moto qu'elle chevauche porte justement une plaque où est inscrit « SHY GIRL ». D'un côté, elle se présente comme une « fille timide » ; de l'autre, elle n'hésite pas à enfourcher une machine énorme, bruyante, dominatrice, chargée de symboles masculins. C'est précisément ce contraste qui donne à l'œuvre sa force la plus vive. Avec une pointe d'humour et une touche d'ironie, elle dévoile en douceur cette posture si familière chez les Coréens : une retenue et une sagesse apparentes, derrière lesquelles couve toujours le désir audacieux de transgresser les limites.

Ici, la Harley-Davidson n'est pas un simple moyen de transport. C'est une marque considérée, à l'échelle mondiale, comme une « Lovemark », une entité presque affective dans le cœur de nombreuses personnes. Pour bien des personnes d'âge moyen, elle est à la fois symbole de jeunesse et rêve romantique resté longtemps inaccompli. Dans la jeunesse, les frais de scolarité, le loyer, les frais d'éducation des enfants, les dépenses du foyer s'accumulent couche après couche ; ce qui n'appartient « qu'à soi-même » est toujours la première chose que l'on abandonne, que l'on repousse, que l'on range silencieusement. Ces désirs longtemps écrasés par l'identité, les responsabilités et la réalité relèvent la tête, à l'approche de la retraite, et se remettent à gronder. Je voudrais comparer cet appel tardif à un « arc-en-ciel ». L'arc-en-ciel n'apparaît que brièvement après la pluie, lumineux, mais impossible à saisir vraiment ; il surgit un instant, puis disparaît discrètement. Enfants, presque tous, nous avons couru après un arc-en-ciel, persuadés qu'en courant assez vite, nous pourrions atteindre l'endroit où il semble suspendu. Mais en grandissant, nous enfouissons souvent cet arc-en-ciel sous les nuages de la réalité, feignant de ne plus en avoir besoin depuis longtemps. Ce n'est qu'à un certain tournant de la vie qu'il réapparaît soudain, comme un appel discret venu de très loin, pour nous rappeler que nous avons, nous aussi, eu autrefois une direction vers laquelle courir.

La société coréenne semble adresser, aussi bien aux jeunes qu'aux personnes d'âge moyen, des exigences contradictoires. D'un côté, elle dit aux adolescents et aux jeunes d'une vingtaine d'années : « Il faut avoir des rêves. » De l'autre, elle ne cesse de les presser : « Il faut voir la réalité en face. » Emploi, CV, achat d'un logement, poste stable, choix raisonnables, parcours respectable — dès lors que l'on commence à calculer tout cela, ce fameux « arc-en-ciel » se rétrécit peu à peu, jusqu'à ne plus être qu'un gribouillage plié dans un coin du CV, si léger qu'il en devient presque insignifiant. Dans une époque où même parler de ses rêves semble un luxe, nous avons appris la maturité trop tôt, et perdu trop tôt le droit à l'insouciance.

Dans le même temps, la génération des parents s'est, elle aussi, insensiblement rapprochée de la retraite. Ce n'est que lorsqu'ils sont sur le point de rendre leur carte de visite, de quitter leur poste, de mettre fin à un rôle social longtemps endossé, qu'ils ont enfin l'occasion de s'interroger à nouveau eux-mêmes : qui suis-je vraiment, en dehors de l'entreprise, du titre, de l'identité de « parent de quelqu'un » ? Qu'ai-je aimé autrefois ? Vers quoi ai-je réellement aspiré ? Qu'ai-je laissé derrière moi depuis bien trop longtemps ? Face à ces questions tardives que l'on se pose à soi-même, j'ai tenté de superposer une « SHY GIRL » vêtue d'un hanbok, mais chevauchant une moto lourde, à l'ombre portée de la vie que les personnes d'âge moyen aperçoivent en se retournant sur elles-mêmes.

Le titre <Naesung : où est ton arc-en-ciel ?> constitue en lui-même une question directe adressée au spectateur. Un adolescent debout devant ce tableau sera peut-être d'abord attiré par l'imposante moto, avant même de lire l'expression du visage de la femme. Il ressentira peut-être en lui-même un élan très direct : moi aussi, je voudrais conduire une fois, moi aussi, je voudrais foncer ainsi. Les spectateurs d'une cinquantaine ou d'une soixantaine d'années, eux, ne remarqueront peut-être pas d'abord l'inscription anglaise sur la plaque, mais ressentiront plutôt, dans cette posture légèrement gauche où elle se retourne, une émotion à la fois étrangère et familière. Il s'agit peut-être de cette malice enfouie depuis des années au fond du cœur, d'un élan depuis longtemps émoussé par la vie, de cette sensation de vitesse que le corps a réellement gardée en mémoire du temps où la jeunesse filait sur une route rectiligne. Ce tableau ne cherche donc pas à séparer les générations, mais tente de réunir, dans une même image, l'inquiétude de générations différentes. Le jeune, perdu face à l'avenir, et la personne d'âge moyen, tout aussi incertaine quant au reste de sa vie, sont finalement ramenés à la même question : vers quoi est-ce que j'avance, en ce moment même ? Et pour quoi, au juste, est-ce que je cours ?

Ce que je veux dire à travers cette œuvre, c'est que le tourment lié aux rêves n'a jamais appartenu uniquement aux adolescents et aux jeunes d'une vingtaine d'années. Nous qui vivons à l'ère de la vie centenaire, nous conservons, à trente, cinquante, voire soixante-dix ans, le droit de continuer à nous demander : où est-ce que je veux vraiment aller ? Et à celles et ceux déjà parvenus à l'âge moyen, j'aimerais dire doucement : votre arc-en-ciel n'arrive peut-être pas trop tard ; peut-être est-ce précisément maintenant qu'il révèle enfin ses vraies couleurs. Tout comme l'arc-en-ciel ne se lève qu'après que la pluie a cessé, il existe aussi, dans la vie, des chemins que l'on ne voit vraiment clairement qu'après avoir traversé la tempête. Même si, aux yeux des autres, cet arc-en-ciel n'est qu'un jouet puéril ; même si, pour les autres, ce grondement du pot d'échappement n'est qu'un caprice tardif — du moment qu'il fait à nouveau battre ton cœur avec force, du moment qu'il te fait ressentir clairement, à un instant donné, « je veux encore aller de l'avant », alors le chemin vers lequel tu te précipites en ce moment même est ton arc-en-ciel.

L'artiste peintre coréenne Kim Hyun Jung (source : Kim Hyun Jung Art Center)

L'artiste peintre coréenne Kim Hyun Jung est diplômée du Sunhwa Arts Middle School et d'un lycée artistique, ainsi que du département de peinture orientale de l'université nationale de Séoul, où elle a également achevé le programme doctoral de l'école doctorale. Elle s'est fait connaître grâce à sa série Naesung, qui dépeint les mœurs quotidiennes de la Corée du XXIe siècle ; par un trait alliant humour et ironie, elle saisit avec finesse la texture de la vie et les couches émotionnelles des Coréens contemporains, tout en continuant, à travers son regard de « portrait de la Corée », à répondre aux réalités sociales et à l'air du temps. Elle a notamment été active sous le surnom de « sœur au chignon » dans l'émission d'EBS « Haeyo Hwa Haeyo », tout en occupant le poste d'ambassadrice de promotion de la ville de Séoul et de l'organisation « Pont de l'Espoir ». Ces dernières années, elle entretient également un dialogue avec environ 300 000 abonnés sur les réseaux sociaux et continue, à travers des expositions ininterrompues en Corée comme à l'étranger, d'élargir les limites d'expression et les possibilités de diffusion de la peinture coréenne dans un contexte contemporain.