Jjeuhu Fashion | Le portrait coréen de Kim Hyun Jung : la beauté intérieure – un repos parfait après un repas en solitaire

La société coréenne d'aujourd'hui ne cesse de prêcher une même philosophie de vie : « Même seul, il faut bien manger et bien vivre. » Les entreprises parlent de l'équilibre entre vie professionnelle et vie personnelle, tandis que les médias présentent le fait de manger seul, de boire seul, comme un mode de vie propre à une nouvelle génération. Mais derrière ces mots en apparence légers et branchés se cachent des corps et des esprits déjà épuisés. Manger seul relève moins de la liberté que d'une réalité à laquelle on s'est résigné, presque par contrainte. C'est aussi l'ombre portée par la structure actuelle du travail : les gens n'ont même plus la possibilité de prendre tranquillement un repas avec autrui. La société exhorte sans cesse chacun à « apprendre à prendre soin de soi », mais le temps, l'argent et l'énergie qui devraient réellement soutenir ce « soin de soi » sont discrètement rejetés sur l'individu seul. Ce que saisissent les personnes épuisées, ce n'est ni un complexe hôtelier hors de prix ni une lointaine évasion, mais simplement la page familière d'un menu sur une application de livraison. Cette société qui répète sans relâche « aimez-vous vous-même » finit, en réalité, par réduire jusqu'au repos le plus élémentaire à une simple question de savoir si l'individu sait suffisamment bien se gérer lui-même. Cette contradiction n'a cessé de me mettre mal à l'aise.

En tant que peintre coréenne, j'ai voulu transformer ce malaise en une image de repas intime. Non pas une scène de banquet comme sur un paravent traditionnel, ni une grande table symbole de réunion familiale, mais une femme qui transforme un carton de livraison postale en table et affronte seule un jjajangmyeon et un tangsuyuk. Elle porte une veste de hanbok soignée et élégante, mais son attitude n'a rien de convenable. Assise de biais à même le sol, une jambe étendue sans façon, son regard s'attarde distraitement sur les vidéos courtes qui défilent sans fin sur son téléphone. On est loin de ces « images apaisantes » que la publicité nous a habitués à voir. Mais je crois précisément que le vrai visage du repos ne se révèle que dans ces instants un peu gauches, relâchés, presque désordonnés. Ce n'est pas une table destinée à être montrée aux autres, mais une scène intime qui ne peut être offerte qu'à soi-même. L'œuvre Naesung : la table parfaite met précisément au premier plan ce « moi » assis au centre de cette scène.

Le véritable cœur de ce tableau, c'est ce carton de livraison. Cette boîte à usage unique expose, presque sans pudeur, le caractère provisoire et improvisé de notre existence. Tout comme le carton d'emballage empilé aujourd'hui devant la porte et déjà emporté demain, notre repos lui-même repose toujours sur une sorte d'expédient. De retour chez soi après des heures supplémentaires, anxieux déjà pour le lendemain matin, on avale à la hâte un repas tardif — non pas une table soigneusement préparée pour la famille, mais le choix le plus direct pour simplement tenir un corps épuisé. La sauce noire et épaisse du jjajangmyeon, le brillant huileux du tangsuyuk sont bien loin des vertus tant vantées de « santé » et de « modération ». Et pourtant, ce repas demeure un rituel minuscule mais authentique : il permet de se confirmer que l'on est encore en vie, que l'on maintient, au cœur de cette fatigue répétée jour après jour, un minimum de présence à soi. Les vidéos courtes qui défilent automatiquement sur l'écran du téléphone ressemblent, elles aussi, à un signal intérieur discret mais persistant, disant : « je voudrais suspendre ma pensée. » Ici, la « perfection » ne signifie ni un équilibre de saveurs et de nutriments, ni le raffinement ou la dignité, mais simplement le fait de pouvoir enfin s'accorder un instant de vide mental — sans avoir à juger, à répondre, ni à continuer de faire bonne figure.

La « table parfaite » telle que l'imagine la société reste, à ce jour, prisonnière de l'image d'une famille réunie autour du dîner. Et au centre de cette table se tient presque toujours une mère. Elle ne cesse de resservir, de réchauffer les accompagnements refroidis, de répartir la nourriture selon les goûts propres à chaque membre de la famille. Cette fatigue est toujours parée du nom d'« amour », habillée en vertu du « dévouement ». Pourtant, cet effort n'est presque jamais véritablement récompensé. Personne ne lui libère de temps pour se reposer, personne ne partage avec elle le poids des tâches ménagères. Ce consentement tacite, dont personne n'assume la responsabilité, me révolte. C'est pourquoi, dans Naesung : la table parfaite, cette femme n'est plus désignée comme la mère ou l'épouse de qui que ce soit. Elle n'est qu'un « moi » qui a tenu bon jusqu'au bout de la journée, seul face à une table entièrement conforme à son propre goût. Ici, la « perfection » ne dépend plus de la satisfaction des attentes d'autrui, mais du fait que ce moment existe enfin uniquement pour soi. Même bref, même dérisoire, tant que cet instant appartient réellement à soi-même, il est déjà précieux.

Le terme « Naesung » dans le titre vient, à son tour, retourner discrètement cette scène. Dans le monde extérieur, elle se maîtrise toujours par un ton mesuré et une tenue irréprochable. Lors des repas en groupe, elle dit en souriant « je suis rassasiée », puis repose délicatement ses baguettes ; au bureau, elle conserve toujours une expression à la fois affairée et posée, fatiguée mais digne. Mais lorsque la porte se referme et qu'elle se retrouve enfin seule, l'appétit et les préférences longtemps réprimés peuvent enfin se révéler dans toute leur vérité. Elle nappe le tangsuyuk de sauce aigre-douce sans la moindre hésitation, racle soigneusement jusqu'au dernier fond de sauce au jjajang dans son bol. Cette image ne correspond manifestement pas à la « douceur convenable » qu'attend la société. Mais je ne veux pas voir dans cet écart un dérapage honteux. Je crois au contraire que le désir humain se révèle précisément le plus sincère et le plus touchant dans ces interstices-là. Dans Naesung : la table parfaite, c'est justement ce masque de retenue et de maîtrise qui est arraché, laissant apparaître un moi véritable et affamé. La « perfection », ici, n'est plus une image impeccable et sans reproche, mais le fait de pouvoir enfin, une fois échappée un instant au regard d'autrui, se dire tout bas : « aujourd'hui encore, j'ai tenu. » Reconquérir ce droit, aussi modeste soit-il mais bien réel, voilà précisément la question que pose cette table — et c'est exactement ce que cette œuvre cherche, au fond, à atteindre.

Peintre coréenne Kim Hyun Jung (source : Kim Hyun Jung Art Center)

La peintre coréenne Kim Hyun Jung est diplômée du collège artistique Sunhwa et d'un lycée à filière artistique, puis a poursuivi des études de peinture est-asiatique à l'Université nationale de Séoul, où elle a achevé le programme doctoral de l'école doctorale. Connue pour sa série Naesung, qui dépeint les mœurs quotidiennes de la Corée du XXIe siècle, elle excelle à saisir, avec un trait mêlant humour et ironie, la texture de vie et les strates émotionnelles des Coréens d'aujourd'hui, tout en continuant, sous l'angle du « portrait de la Corée », à répondre aux réalités sociales et à l'air du temps. Elle est notamment apparue sous le personnage de la « grande sœur au chignon » dans l'émission d'EBS « Haeyo Hwahaeyo » (transcription phonétique), et occupe par ailleurs les fonctions d'ambassadrice pour la ville de Séoul et pour l'organisation Hope Bridge. Ces dernières années, elle entretient également un dialogue avec environ 300 000 abonnés sur les réseaux sociaux et continue, à travers des expositions ininterrompues en Corée comme à l'étranger, d'élargir les frontières d'expression et de diffusion de la peinture coréenne dans un contexte contemporain.